El Blog de Impedimenta

Doble aparición en CALLE 20: «Vercoquin y el plancton» y «Diario del año de la peste»

2010-09-06T17:25:00.007+02:00

Es un placer ofreceros estas dos reseñas aparecidas en el número de septiembre de la revista cultural Calle 20 de sendos títulos de la editorial:

Páginas que huelen a diablos y a coñac

Justicia histórica (él la preferiría histérica) para Boris Vian (1920-1959): se publica por primera vez en España su primera novela, Vercoquin y el plancton (1947). La desmesura acostumbrada: un Mackintosh melancólico, poemas fenoménicos y un tratado lógico-formal para sacar buen partido (sí, ése en el que están pensando, ¿qué otro vale la pena?) de las surprise parties. Cada página del libro huele a diablos y a coñac.

El mejor Defoe fue un no-reportero

No se trata de un reportaje (el autor tenía cinco años cuando la plaga asoló Londres en 1664), pero es posible una lectura periodística de Diario del año de la peste. Daniel Defoe escribe con maneras de narrador vivencial y ajusta el color de la tragedia como el mejor reportero. No
son los únicos atributos que le acercan al gremio: ejerció de chivato y fue encarcelado por deudas. En la ciudad mortificada por la peste, Defoe soñó la mejor de sus historias y la contó como si el sueño fuese vigilia.

«Vercoquin y el plancton» de BORIS VIAN en LA RAZÓN

2010-09-06T16:24:00.017+02:00

Os presentamos este magnífico artículo sobre Boris Vian publicado en La Razón por Toni Montesinos el 6 de septiembre, con motivo de la edición de su primera novela Vercoquin y el plancton, por primera vez en España, seguido de una reseña sobre Vian y el jazz por Javier de Cambra.

Boris Vian sin vergüenza

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La publicación en español del debut literario del escritor, Vercoquin y el placton (1947), retrata una época efervescente: música, alcohol y la noche con el sello del absurdo.
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El escritor humorístico, el músico amigo de los grandes del jazz, el poeta travieso que concibe versos a modo de divertimento, el provocador inofensivo que fue Boris Vian, ya aparece en potencia en su primera novela, de la que ahora por fin aparece una traducción, Vercoquin y el plancton (1943). Según el mismo autor, perdón, el individuo que firma el «Preludio», un tal Bison Ravi –Vian era aficionado a firmar algunas de sus creaciones con seudónimo–, se trata de una «obra magistral» que no es de carácter realista por cuanto no es verdad todo lo que se cuenta, como no lo es, según insinúa, ninguna obra asignada a la corriente del Realismo, cualquiera por ejemplo, de Émile Zola.

Así, en apenas una página, Vian ya adelanta lo que va a ser su actitud frente al arte: algo muy serio que se toma a broma. Igual que la vida, como se aprecia en su libro póstumo «No me gustaría palmarla», que la editorial Demipage publicó el año pasado. Allí, Vian gustaba de los juegos verbales, de la ironía para consigo mismo, de un espíritu infantil que nunca se separó de sus escritos y que hoy, a nuestros ojos, lo han convertido en un preciado raro, en un entrañable maldito, en un genio simpático que en su momento, y como no podía ser de otra manera, fue incomprendido e incluso denostado por la crítica solemne e inmisericorde. El Mayor (personaje que volverá a aparecer en otras de sus obras), para celebrar sus veintiún años está preparando una «surprise-party» en su mansión de las afueras de París. Espera la llegada de Zizanie de la Houspignole, que viene acompañada de un tipo que ha conocido pocos días atrás, Fromental de Vercoquin. Enseguida todos se ponen a bailar, ocasión para que se sucedan diálogos disparatados y descripciones jocosas. Vian, como en su texto más conocido, La espuma de los días (1946), da rienda suelta a su verbo ágil y sin complejos narrativos, y hace de la realidad cercana –en su caso, el jazz, la sociedad francesa, los métodos de seducción del Mayor y de su ayudante, Antioche Tambretambre, bebedor y donjuán– un pretexto para escenificar el absurdo.

El baile y el absurdo

Habrá una segunda «surprise-party» y un enamoramiento, y todo a partir de una constante parodia-recreación de los hábitos de una clase social que vivió lo mejor y lo peor en aquel periodo: la guerra y ocupación alemanas, y la efervescencia de la música, del alcohol y la noche. Un tiempo que marca el apogeo de Vian, pues en los años cuarenta se licencia en ingeniería y publica sus títulos más llamativos bajo seudónimo: en 1947, Escupiré sobre vuestra tumba –que firma con el nombre de un escritor negro estadounidense que se inventa, Vernon Sullivan, novela que será censurada por su contenido violento y sexual y que le hará sufrir juicios y la reacción airada de los críticos literarios– y Todos los muertos tienen la misma piel, y, en 1948, Que se mueran los feos y Con las mujeres no hay manera. Pero no sólo habrá un Vian ingeniero y un Vian narrador, un Vian que se relaciona con la crema de la intelectualidad francesa (Sartre, Camus) y un Vian trompetista que llega a intimar con figuras como Duke Ellington (padrino de su hija), Miles Davis y Charlie Parker; hombre curioso y vital, pese a que una enfermedad en su infancia marque una salud quebradiza y lo lleve a una muerte precoz, en los cincuenta Vian se enrola en proyectos diferentes tras percibir que su narrativa sólo le acarrea sinsabores: escribe una ópera titulada El caballero de las nieves y graba un disco que también le deparará disgustos, pues una de sus canciones se posicionaba en contra del servicio militar en una etapa complicada para Francia en sus relaciones con Argelia. Además, hace de actor en varias películas mientras ocupa el cargo de director artístico de la compañía discográfica Philips.

Este es a grandes rasgos el camino que anduvo Boris Vian, al que le sorprendió un ataque cardiaco, a los 39 años, mientras veía la adaptación de Escupiré sobre vuestra tumba en un cine cercano a los Campos Elíseos, el 23 de junio de 1959. La literatura de Vian, que se apartó de la creación literaria para ganarse la vida traduciendo obras de novela negra, no hallará juicios intermedios: el lector quedará entusiasmado por la extravagancia de sus relatos o el desenfado de sus poemas, o bien esa misma estética de encumbrar el surrealismo lo deje tan desconcertado que abandone la lectura, receloso por comprobar cómo determinadas rarezas pueden obtener prestigio artístico. Eso mismo puede ocurrir con Vercoquin y el plancton, y a la vez, todo buen conocedor literario no podrá por menos que estar de acuerdo con Julio Cortázar que, en un texto de 1979 dedicado al escritor y cineasta Gonzalo Suárez, hablaba de éste como de un hombre de «inteligencia irónica», que experimentó una «marginalidad deliberada allí donde la gran mayoría trabaja full-time»; de tal forma que, para que se vieran con mayor claridad estas virtudes, el argentino comparaba tales rasgos con la trayectoria de Boris Vian.

Con Moreau el Les liaisons dangereuses (1959)

Inutilidad en verso

Un carácter marginal que se materializa en el Colegio de Patafísica de cuya Subcomisión de las Soluciones Imaginarias fue presidente Vian y que, fundado en 1948, venía a ser contrapunto hilarante de las academias de arte y ciencias de París. Así, basándose en las ideas vanguardistas del poeta y dramaturgo Alfred Jarry (1973-1907), los patafísicos crearon esta «ciencia de las soluciones imaginarias» que ponía el Absurdo como fundamento prioritario y que venía a ser, en suma, una «Sociedad de Investigaciones Eruditas e Inútiles». Y eso fue la literatura para Vian, búsqueda exquisita y grave, hallazgo del arte por el arte, sabrosa inutilidad en forma de versos, cuentos y novelas que, una vez pasado el tiempo, fuera de su contexto original, se ha aupado en los altares de la literatura más traducida, valorada y hasta idolatrada.

Saint-Tropez, devoir de vacances (1952)

Un guionista inadaptable que también fue actor

Vian, prolífico guionista de cine, actuó en el documental Saint-Tropez, devoir de vacances, en Nuestra señora de París, sobre la novela de Victor Hugo donde interpretaba a un cardenal, en el cortometraje cómico Joconde (Palma de Oro en Cannes en 1958) y en Liaisons dangereuses, adaptación del libro de Choderlos de Laclos. Además, se adaptó su novela Escupiré sobre vuestra tumba y, ya muerto el autor, se llevaron a la gran pantalla La espuma de los días (una producción gala y otra japonesa, ambas de dudosa calidad), la novela La hierba roja y el relato Madison Blanca.Y aun así, la opinión generalizada es que las obras de Vian son inadaptables al lenguaje fílmico. Así lo expresó Charles Belmont en 1968, que debutó como director de cine con su fallida adaptación de La espuma de los días. Ha habido más intentos, pero todos mediocres, excepto el del cuento El lobo-hombre, concebido en forma de corto mudo de animación. Y quizá éste sea el modo certero de interpretar a un hombre como Vian: con silencio y en dibujos animados.

Pierre Kast le dirigió en Le bel age (1960)

EXPRESARSE EN JAZZ
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de JAVIER DE CAMBRA

En sus cuarenta años de existencia, Boris Vian lanzó su talento, genio e ingenio a todos los horizontes. Ingeniero, inventor, pintor, actor, agitador radiofónico, libretista de óperas, sátrapa del Colegio de Patafísica, trompetista, cantante, novelista, compositor de canciones, autor de novelas negras rigurosamente americanas con la firma de Vernon Sullivan, alma de un barrio, Saint-Germain-des-Prés, que, en su reinado, era el alma de París... En esta incesante actividad abordó todo espacio para sorprender en cada uno de ellos.

Si Oscar Wilde pudo jactarse de que en sus obras tan sólo había depositado su talento, mientras guardaba el genio para el arte de la vida, Boris Vian tuvo en el jazz su mayor pasión, su verdadera patria, su razón nada secreta. Así lo expresó con toda rotundidad en el prólogo a La espuma de los días: «Tan sólo dos cosas valen verdaderamente la pena: la música de Nueva Orleans y de Duke Ellington y cualquier forma de amor con bellas muchachas». Y su continuo cómplice e intérprete de muchas de sus canciones, Henri Salvador, atestiguó: «Boris Vian estaba enamorado del jazz, no vivía más que para el jazz, no escuchaba, no se expresaba más que en jazz».

«Sólo dos cosas valen la pena:
la música de Nueva Orleans y
Duke Ellington», dejó escrito.

Cuando Vian entrega a la imprenta Vercoquin y el Plancton en 1946, cuenta entre sus posesiones más preciadas con el carné de miembro del Hot Club de Francia fechado en 1937. Apenas tenía entonces diecisiete años. Había tocado la trompeta en las orquestas de Claude Léon y Claude Abadie y es en el mismo año de 1946 cuando inicia sus colaboraciones en la revista de referencia en Francia, Jazz Hot. Cuatro años más tarde, en 1950, se ve obligado, por prescripción facultativa, a dejar de soplar su trompeta de bolsillo o «trompineta», en su propio diccionario.

Pero desde entonces y hasta el final de sus días, Vian no se perderá un sólo concierto valioso en el París de la era de los clubes de jazz, de las «caves», ni del festival de verano en Niza. Y en una decena de publicaciones dejó las más bellas crónicas acerca de la música de su vida. En sus Escritos sobre el jazz (traducción al castellano en Ediciones Grech, 2 volúmenes aparecidos en 1981 y 1982) está mucho del mejor humor de Boris Vian (y de sus opiniones sobre el mundo), y muy pocas veces el jazz obtiene su ritmo en la palabra impresa como en sus desafíos con la prosa. Sus frases como centellas siguen en pie. Así, se puede referir a Errol Garner como «el pianista más romántico desde Chopin» y fulminar al trombonista Bill Harris, del que dijo: «Suena como suena porque se ha tragado una cabra mal criada». Y tan futurista como su narrativa, logra condición de visionario cuando en 1949 estampa: «De aquí a diez años, con los progresos de la electrónica, todos los instrumentos tendrán un teclado de piano». Boris Vian: el jazz desde el corazón.

Los mundos de SOSEKI en LA VOZ DE GALICIA

2010-08-31T19:32:00.010+02:00

Es un placer ofreceros esta reseña de Soy un gato de Natsume Soseki, publicada en La voz de Galicia, el pasado 31 de julio.

El humorismo y la poesía de Soseki

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La aceptación del influjo occidental sin perder el respeto a la tradición espiritual japonesa están presentes en el trasfondo de la obra del escritor ya en sus inicios
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Natsume Soseki (Tokio, 1867-1916) es uno de los autores clave en la renovación de la literatura japonesa a comienzos del siglo XX —aquejada entonces de una falta de vitalidad preocupante—. Es un momento en que coincidiendo con la era Meiji se produce la modernización de Japón al dejar entrar el influjo de Occidente, tras 250 años de ensimismamiento y cierre absoluto a todo lo llegado de fuera. El proceso es difícil y conflictivo, en cuanto que era mucha la oposición a esta permeabilidad por temor a perder el sentido de la espiritualidad ancestral y el sentimiento de colectividad ante la fuerza del individualismo occidental, que traía aparejado la tecnología, la máquina, y que —denunciaban los tradicionalistas— supondría una frivolización de la existencia.

Esta pugna se halla insistentemente presente en la obra de Soseki ya desde sus inicios literarios, marcados por el éxito fulgurante que alcanza su primera novela —Soy un gato (1905), publicada por entregas en una revista—, y a la que seguirá poco después Kusamakura —Almohada de hierba—. Soseki no puede olvidar los años de formación pasados en Londres y su conocimiento de la literatura inglesa, que difundirá después en la Universidad de Tokio, en donde —casualidades— releva en la cátedra de inglés al conocido niponólogo Lafcadio Hearn, que tanto hizo por divulgar su cultura de adopción. Sin embargo, que no olvide no quiere decir que Soseki se entregue rendido al embrujo de Occidente. Al contrario. Deplora el papanatismo frecuente y la actitud del esnob, y defi ende con arrojo los valores de la espiritualidad y la ética que sustentaron tradicionalmente la vida y la sociedad de Japón. Eso sí, el individualismo será para él un aspecto fundamental en el desarrollo de la persona, y el lugar del que partir como creador.

Un felino verboso

Todo ello centra la acción de Soy un gato, novela excesiva que da voz a un gato verboso, descarado, observador —hasta cotilla, diríase— y mordaz que no deja títere con cabeza en el mundo de los humanos. La vida tranquila y aburguesada del barrio será el hábitat que destripa
y satiriza sin piedad este felino dicharachero y sabiondo, que airea las contradicciones de un país
en creciente europeización, así como las tensiones entre lo rural y lo urbano. Soy un gato se lee hoy con gran fruición, ya que su humorismo recalcitrante la convierte en una obra de absoluta modernidad, y a su protagonista —un mediocre profesor, plagado de pequeñas desgracias como su dispepsia—, en un verdadero héroe de lo cotidiano.

Otra cosa distinta es Kusamakura, delicado tapiz narrativo trenzado de poesía, en el que, es verdad, están latentes los mismos debates. La novela gira alrededor de un pintor de la era Meiji y funciona casi como un ensayo sobre la forma en que el arte debe abordar la realidad —el distanciamiento de las emociones y del bullicio del mundo—. E insiste en que la espiritualidad japonesa y el retiro son claves para trascender la vida y la creación —parece que el pianista Glenn Gould tenía un ejemplar gastado del libro en su mesilla en el lecho de muerte—. Soseki no hace sin embargo un ejercicio de nostalgia por el shogunado de Tokugawa perdido: no en vano nació justo un día antes de que echara a andar la era Meiji. No había alcanzado aún la depuración de la escritura que bordará en Kokoro, pero la fuerza y el genio de Soseki son ya innegables.

PILAR ADÓN en YO DONA

2010-08-31T18:55:00.010+02:00

Nos es grato presentaros la siguiente entrevista a la autora de El mes más cruel, Pilar Adón, que pudimos leer el día 21 de agosto en la revista Yo Dona, de la mano de Álvaro Colomer.

Pilar Adón: la felicidad del lector

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Su nuevo libro de relatos, titulado El mes más cruel, renueva la esperanza en el género del cuento español.

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Es un monstruo de tres cabezas: una para las novelas, otra para la poesía y la de más allá para los cuentos. Su úlimo libro de relatos, El mes más cruel (Impedimenta), invita a pensar que la tercera cabeza domina sobre las demás, posibilidad también considerada por quienes le otorgaron el Premio Ojo Crítico de Narrativa por Viajes Inocentes (2005), y por quienes ahora le han concedido el Nuevo Talento FNAC de Literatura. No obstante, basta abrir una de sus novelas o el poemario Con nubes y animales y fantasmas para comprobar que los otros cerebros funcionan igual de bien. Así, no es arriesgado asegurar que Pilar Adón (Madrid, 1971) es una de las escritoras totales más interesantes del panorama literario.

YO DONA. El título de su último libro de relatos hace referencia a un verso de T.S. Eliot: «Abril es el mes más cruel». ¿Por qué secunda usted esta opinión, cuando es el tiempo en que estalla la primavera?
PIIAR ADÓN. Además de que el verso tiene una sonoridad maravillosa, es perfecto para describir el estado emocional de mis personajes. Todos ellos desean vivir aislados en casas apartadas, sin asumir responsabilidades. Por eso para ellos Abril es el mes más cruel. La primavera parece forzar a una exposición exterior. Desaparece la protección de la oscuridad del inviemo; algo que mis personajes no soportan.

Uno de los temas recurrentes en estos cuentos es el miedo de la gente a abrirse al mundo. ¿Por qué?
Porque ideal y estéticamente son los que más me atraen: introspectivos, melancólicos, dubitativos... Sé que estas definiciones no parecen conducir a la felicidad, al menos no a la que se exterioriza. Pero mis personajes suelen ser felices cuando leen. Y para leer está bien sentarse en un rincón a solas. Otra cosa, claro, es el miedo.

En El mes más cruel introduce poemas de Con nubes y animales y fantasmas como separadores entre los relatos. ¿Cuál es su función?
Pretendía dulcificar el paso de una historia a otra. Como lectora, cada vez que he de abandonar los lugares y los nombres de los personajes de un relato para entrar los del siguiente, me siento extraña, como si traicionara a cuantos dejo atrás. Así que intento que cada poema actúe como un bálsamo que facilite ese tránsito.

¿Cuáles son sus objetivos al escribir?
Mediante las palabras, somos capaces de mostrar paisajes y rostros; podemos provocar miedo, compasión, afinidad e, incluso, avivar sensaciones físicas. Y, ya que mezclando palabras se puede conseguir un prodigio así, deberíamos emplear esas herramientas del mejor modo posible. Para mí es una delicia leer y releer párrafos bien escritos o bien traducidos. Puedo pasar mucho tiempo contemplando una palabra impresa en un libro y analizando qué tal se lleva con la palabra siguiente.

Siempre ha dicho que se siente novelista, pero la crítica se empeña en destacar su faceta de cuentista. ¿Cómolo lleva?
Bien. Al final la intención es básicamente la misma: crear personajes hermosos y peculiares que buscan la serenidad. Antes creía que sólo podía explayarme y profundizar en las novelas, pero escribiendo El mes más cruel me he dado cuenta de que estaba equivocada.

Hay un gran parecido entre el retrato de la portada del libro y usted misma. ¿Imaginaciones mías?
Me lo ha comentado mucha gente. La imagen, extraída de un cuadro increíble del pintor Dino Valls, resulta perfecta, por esa mezcla de desconsuelo, orgullo y expectación que se aprecia en la mirada de la chica.

«Mediante las palabras, somos capaces de mostrar paisajes y rostros; podemos provocar miedo, compasión, afinidad e, incluso, aliviar sensaciones físicas.»

«En mitad de la noche un canto» llega a BABELIA

2010-08-31T17:33:00.022+02:00

El día 14 de agosto se publicaba en Babelia esta cuidada reseña de En mitad de la noche un canto de JIRI KRATOCHVYL, por Ignacio Vidal-Folch.

Novela de orfandad

El currículo profesional y editorial de este distinguido narrador nacido durante la ocupación, en el año 1940, en Brno, Checoslovaquia, es característico; muchas profesiones alimenticias, y mucha escritura «para el cajón». Su primera pieza de ficción, La novela del oso, escrita a mediados de los años ochenta, sólo se pudo publicar después de la revolución de terciopelo, en 1990. En esa como en el resto de sus novelas, piezas de teatro para la radio y ensayos literarios, Kratochvyl fue uno de los primeros literatos de su país en postular la novela como «sistema abierto» posmoderno, como un juego narrativo potencialmente infinito y capaz de integrar diferentes estéticas, corrientes narrativas y alusiones intertextuales. En lo argumental, Kratochvyl recrea una y otra vez su propia trágica infancia y su juventud.

En mitad de la noche un canto, su novela más celebrada y primera en ser traducida al español, llega avalada por un montón de premios en su país y en Alemania, y por la opinión de Milan Kundera, que la encomió como «el mayor evento de la literatura checa desde 1990» aunque estos espaldarazos entre colegas sean a menudo deudores de la amistad personal (ambos K. son naturales de Brno) y de la diplomacia, y haya que tomarlos cum grano salis. Por cierto que en el texto se nota la impronta del humor kunderiano: por ejemplo en cierta manera llamativa de salir del relato impersonal para «dirigirse» al lector con la vehemencia de los signos de admiración, y en el recurso a la Historia contemporánea como telón de fondo dramatizador de la peripecia del individuo particular, e incluso en el homenaje-guiño de la escena en que Petr, el joven protagonista, está de pie junto a la ventana, mirando la pared de enfrente y meditando qué pasos debe dar (como Tomás en la primera escena de La insoportable levedad del ser).

El periodo cronológico que abarca es el de la vida del autor hasta la caída del régimen totalitario. El padre del protagonista -igual que el del autor- es un profesor y reputado ornitólogo, acosado por los acontecimientos de 1948, cuando en Checoslovaquia se produjo el que los comunistas llamaron «febrero victorioso» y los demás, «el golpe de Praga»; o sea, las semanas vertiginosas en que los camaradas Gottwald y Slánsky (este último, a despecho de los servicios prestados, sería ejecutado en las purgas cuatro años más tarde), desde el Gobierno de coalición en el que estaban en minoría, entre promesas y amenazas de intervención del Ejército Rojo, que ya había liberado el país de los invasores nazis y se declaraba listo para regresar y «restaurar el orden» coparon el poder. Diseñado en el Kremlin, fue un proceso criminal, pero hay que reconocer la precisión maquiavélica con que se realizó, aprovechando la brutalidad y determinación de unos y el desconcierto e incredulidad de los otros. Lo que sigue ya es historia. Parte del interés de esta novela es que mediante anécdotas, historias de la vida cotidiana, conflictos puntuales y escenas costumbristas -el niño al que se envía a por cerveza para que no escuche una conversación comprometida cruza la página cargado con una jarra espumosa, dejando un reguero sobre la acera-, recrea cómo, paso a paso y sin pausa, el Estado totalitario ocupa los espacios de libertad y doblega la voluntad de los desafectos.

Ya en el mismo año de 1948 comenzó el fenómeno de los emigrados, los miembros de las élites intelectuales que cruzaron clandestinamente la frontera con Alemania, muchas veces dejando detrás a cónyuge y prole, a quienes en mayor o menor medida se les hará purgar la deserción de sus mayores. Este el caso de Petr, el niño protagonista. En mitad de la noche un canto es la novela de una orfandad, del hostigamiento policial que empuja a la madre al suicidio (malogrado) y temporalmente al manicomio, de la añoranza del desaparecido, de las confusas leyendas, fotos borrosas y testigos interesados que sitúan al fugitivo escondido en un sótano en la misma ciudad, en Australia, en América, mientras el hijo crece.

A Kratochvyl le interesa, además, la libertad de fantasía que postula la estética del «realismo mágico»; para no renunciar a sus prodigios que permiten el consuelo de una «justicia poética» sin desfigurar el carácter realista de la novela parcialmente autobiográfica, esta se desarrolla según una forma binaria: los capítulos pares dan la formación de Petr. Los impares, la de Petrik, una contrafigura, proyección mental o versión demoniaca de Petr, dotada de poderes sobrenaturales que le permiten por ejemplo señorear a las bestias, asfixiar a un enemigo aspirando por la cerradura de la puerta el aire de la habitación en que se halla, o medrar cínicamente en la nomenclatura provincial. El cruce puntual de personajes de una a otra historia agrega capas de complejidad a esta notable tragicomedia centroeuropea.

El invierno en Brno

Cruel entrevista a PILAR ADÓN en la contra de LA RAZÓN

2010-08-31T17:07:00.007+02:00

Hoy nos complace presentaros la entrevista de Pilar Adón, autora de El mes más cruel, con Amilibia para La Razón.

«Somos crueles con nosotros mismos»

Pilar Adón
Profesión: escritora y traductora.
Nació: en 1971 en Madrid.
Por qué está aquí: es el Nuevo Talento FNAC de Literatura por su libro de relatos El mes más cruel (Impedimenta).

-El mes más cruel (Impedimenta). ¿Recuerda su mes más cruel?
-Fue en la infancia. Lo más cruel y lo más feliz sucedió en la infancia.

-Juguemos. ¿Qué le pasaría a Zapatero en su mes más cruel?
-Perdería las elecciones.

-¿Y a Belén Esteban?
-Dejaría de salir en la televisión y la olvidarían.

-¿El mes más cruel no es el de la Declaración de la Renta?
-Yo creo que son peores las Navidades. Hay que simular felicidad.

-¿El mes más cruel puede ser el de nuestra muerte?
-Más cruel es el mes en el que te dicen que te queda muy poco de vida.

-Crueldad: complacencia o falta de compasión hacia el sufrimiento ajeno. ¿Algo que añadir?
-Sí: hacia el sufrimiento propio también. Normalmente somos más crueles con nosotros mismos que con los demás. Yo, por ejemplo. Sólo soy cruel conmigo misma.

-El tópico dice que España es cruel...
-No lo creo. Es un país compasivo, acogedor y meloso.

-¿El tipo más cruel que ha conocido?
-Yo misma. También Hitler, Stalin...

-¿Un torero es cruel?
-Sí. Y más crueles son aún los que van a verlo.

-¿Qué le llevaría a ser muy cruel?
-Una injusticia muy grande.

-Dice Joaquín Sabina: «Veo telebasura para odiar a la Humanidad»...
-Yo no quiero odiar a la Humanidad, por eso apenas enciendo la tele. Porque cuando veo un telediario termino llorando casi siempre.

-Leire Pajín dice que le costaría mucho salir con uno del PP...
-A mí, con uno violento.

-Carmen Thyssen: «Si le hago daño a una flor, le pido perdón».
-Soy más amiga de las piedras que de las flores. Me gustan las piedras porque duran mucho y llevan muchas vidas en ellas.

-Sus relatos, leo, ofrecen recetas para sobrevivir a la pérdida...
-Sólo hay una: dejar pasar el tiempo.

-¿Alguna contra el miedo?
-Abrir los ojos y ver más allá.

-¿Y contra la locura?
-Buscar un amigo que no te dé la razón.

-Lo que les cuesta encontrarlo a los políticos...

«Genial azote humorístico» de Stella Gibbons en BABELIA

2010-08-30T17:20:00.010+02:00

Es un placer presentaros esta reseña que nos ofrece María José Obiol de La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons, aparecida en Babelia el pasado día 7 de agosto de 2010.

Genial azote humorístico

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La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons, es una novela que hace casi 80 años satirizó las obras románticas del XIX. Un libro divertido y crítico que llega por primera vez en España
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Cuentan que cuando a Stella Gibbons se le concedió en 1933 el Premio Femina-Vie Heureuse por Cold Comfort Farm (en castellano se ha titulado La hija de Robert Poste), Virginia Woolf se preguntaba quién era la escritora y qué libro era ese. La autora de Las horas parecía haber olvidado que tiempo atrás elogió el trabajo poético de Gibbons en The mountain beast. Suspicacias al margen, lo que sí hubo entre las dos escritoras fue una curiosa coincidencia. Hugh S. Walpole fue el encargado de glosar la obra de Virginia Woolf cuando esta recibió por Al faro, el Premio Femina-Vie Heureuse en la edición de 1928. En el acto de entrega del galardón, Walpole hizo un discurso que él mismo calificó de «lamentable», y Virginia Woolf, a propósito de las palabras que le dirigió el escritor, dejó anotado en su diario: «Dijo lo mucho que le desagradaban mis libros; o mejor dicho lo mucho que temía por lo suyos».

Por su parte, Stella Gibbons convirtió el prefacio de La hija de Robert Poste en una declaración de principios. El prefacio es en realidad una carta dirigida a Anthony Pookworthy, personaje inventado pero que todo el mundo señaló como Hugh S. Walpole, y el texto es una diatriba mordaz e inteligente que ironiza sobre Walpole y otros autores y los compara consigo misma, y argumenta que si ella como periodista (trabajó en el Evening Standard y había escrito varios libros de poemas) había aprendido a decir exactamente lo que quería decir en frases cortas, sabía que para obtener críticas favorables sobre su primera novela debía «escribir como si no estuviera muy segura de lo que quería decir pero estuviera encantada de decir exactamente lo mismo en frases tan largas como fuera posible». También indicaba que los pasajes más «elegantes y literarios» se señalaban en La hija de Robert Poste con un asterisco para de esa manera hacer más fácil la tarea de los críticos. Por ejemplo y sobre la mirada de la adusta Judith Starkadder, escribió colocando el asterisco «... no eran los suyos dos ojos, sino dos cuévanos hundidos entre esas dos buhardillas de hueso sobresalientes, esos dos montículos mortecinos que eran sus mejillas...», y sigue y sigue...

Sí, el prólogo, esa carta, ya advierte que La hija de Robert Poste es un azote humorístico dirigido a las novelas románticas y al agobiante pesimismo rural que caracterizaba a algunas de ellas. Es cáustica, divertida con disparatadas situaciones y con un elenco de zumbados personajes cuyas hilarantes obsesiones destierran el aburrimiento de quien lee. El argumento: Flora Poste, huérfana a los diecinueve años, hereda cien libras anuales, ninguna propiedad, una férrea voluntad (por parte de padre) y unas estupendas pantorrillas (de su madre). Flora ha decidido no trabajar y vivir de sus parientes y, entre todos los familiares, elige a los Starkadder, que viven en Cold Comfort Farm, en el condado de Sussex. Conocer a los integrantes del clan Starkadder es un placer que el lector no debe perderse, pues cada uno de ellos posee una peculiaridad que resulta desternillante no sólo por su cualidad intrínseca sino por el modo en que Flora Poste se enfrenta a ellas. Porque lo que Flora pretende, como las heroínas al uso, es redimirlos y lo consigue por caminos insospechados, Stella Gibbons no deja títere (escritor) con cabeza. Allí están parodiados historias, ambientes, paisajes y personajes de Thomas Hardy, Mary Webb, Sheila Kaye-Smith, las hermanas Brontë o Jane Austen (las hermanas Brontë y Austen admiradas por Stella Gibbons). Y está D. H. Lawrence, de quien se dijo que era el Mr. Meyeburg en La hija de Robert Poste. La protagonista de manera inconsciente le llama Mybug «mi pesadilla, mi chinche». Mybug es un escritor obsesionado con el sexo, y convierte un paseo por el campo en una acción libidinosa: una charca es un ombligo, los pedúnculos de las ramas del abedul son símbolos fálicos, y las semillas, ¡ah!, las semillas. Mybug también está empeñado en demostrar que las Brontë no fueron más que unas borrachas y que el autor de Jane Eyre o Cumbres borrascosas es su hermano Branwell. Y está la tía Ada Doom, personaje que no sale de su habitación, con una redención espléndida y cuya frase repetida, «vi algo sucio en la leñera» mantiene en vilo al lector, pues encierra el secreto de los Starkadder. Y qué decir de los libros que inventa Gibbons, como ese manual de autoayuda titulado El sentido común de índole superior o los Pensées del que Flora Poste hace uso nada más llegar a la granja: «Jamás te enfrentes a un enemigo al final de viaje, a menos que sea él quien haya viajado».

La hija de Robert Poste es una novela muy divertida, inteligente y demoledora, y aunque el boca a boca ha funcionado de maravilla, hay que dejar por escrito la recomendación de su lectura y señalar que la traducción de José C. Vales, así como sus explicaciones sobre juegos de palabras y sus notas a pie de página son valiosísimas. Una curiosidad: la autora sitúa la novela en un futuro inmediato, ya que, publicada en 1932, la acción transcurre tras una guerra anglonicaragüense ocurrida en 1946.

Stanislaw Lem en el Diario de Sevilla

2010-04-19T10:36:00.007+02:00

El pasado 11 de abril, el Diario de Sevilla publicaba el siguiente artículo sobre las obras de Stanislaw Lem.

A uno puede gustarle más o menos la ciencia ficción, pero lo de Lem es caso aparte. Si siempre las etiquetas son insatisfactorias, pues que reducen la complejidad y los matices de una propuesta literaria a unos cuantos rasgos relativamente pertinentes, lo son más todavía cuando se aplican, de eso se trata aquí, a los autores indudablemente grandes. Y es que al margen de su predilección por la imaginería futurista, la obra del escritor polaco desborda todos los clichés para erigirse como uno de los territorios ineludibles para el aficionado a la literatura fantástica, de su siglo y de todos los siglos. Los editores de Impedimenta están llevando a cabo una meritoria labor de recuperación que comenzó con Vacío perfecto (1971) y prosigue ahora con esta luminosa Magnitud imaginaria (1973), piezas ambas de la fenomenal tetralogía que Lem reunió con el título de "Biblioteca del siglo XXI". La editorial anuncia el rescate de otra entrega del mismo ciclo, Golem XIV (1981), y una nueva edición de la que pasa por ser su obra maestra, Solaris (1961), por primera vez traducida del polaco.

Los cuatro títulos de la "Biblioteca" están formados por prólogos y reseñas de libros inexistentes, al modo minucioso de ciertas memorables fantasías de Borges. "El arte de escribir prólogos lleva tiempo clamando por que se le otorguen títulos de nobleza", escribe Lem, y de nuevo nos viene a la cabeza Borges, con el que el narrador polaco comparte el humor sofisticado, la inquietud metafísica, el gusto por la especulación y por la paradoja. En Magnitud imaginaria, Lem da noticia de cuatro libros inventados: las Necrobias de Cezary Strzbisz, La Erúntica de Reginald Gulliver -nótese el explícito homenaje a la inmortal criatura de Swift-, la Historia de la literatura bítica en cinco volúmenes y la Extelopedia Vestrand en 44 "magnetomos", de los que se ofrece un pliego de muestra. En ellos habla, sucesivamente, de los pornogramas o forma de retratar los actos sexuales por medio de radiografías, del aprendizaje de la lengua inglesa por parte de una colonia de bacterias, de los libros escritos por computadoras que se atreven a continuar a Dostoievski y de una enciclopedia que recoge los hechos que aún no han sucedido. Los cuatro "relatos-prólogo", como los llama en su introducción Roberto Valencia, son un prodigio de ironía e inteligencia crítica, que va más allá de las convenciones del género de anticipación para proponer una revisión del presente en clave de sátira. Disparates, si se quiere, pero no en absoluto inocuos. Con alguna aprensión, vemos que algunas de las improbables fechas venideras -la magna recopilación de la literatura no humana está fechada en París, 2009-, son ya el pasado reciente. En otros casos, el horizonte cronológico es todavía lejano, como en el citado pliego de muestra de la enciclopedia, donde la voz "madre" de un diccionario "predicho" para el año 2190, contiene sólo al final, tras una enumeración de acepciones que se refieren a máquinas dragaminas o bombas de nitrógeno, la melancólica definición: "Mujer que ha dado a luz (arcaic., no se usa)". Estas páginas admirables, tan alejadas del vano cacharrerío de los combates interestelares y demás quincalla retrofuturista, ofrecen menos un pasatiempo para devotos del Sci-Fi que una alta forma -ya se ha dicho- de la mejor literatura fantástica.

Ignacio F. Garmendia

'La hija de Robert Poste' en Diario Información

2010-04-19T10:29:00.006+02:00

En la sección de Cultura del Diario Información, del 31 de marzo al 1 de abril, pudimos encontrar una reseña —bajo el título: Excelente narrativa inglesa— de la obra 'La hija de Robert Poste' de Stella Gibbons publicada en febrero, por la Editorial Impedimenta.

En su constante empeño por dar a conocer lo mejor de la narrativa extranjera clásica y moderna, la editorial Impedimenta da a la luz dos espléndidos volúmenes. Como "la gran apuesta de la primavera" califican sus editores la aparición de "La hija de Robert Poste", de Stella Gibbons (Londres, 1902 - 1989). Publicada originalmente en 1932 y con un amplio eco y reconocimiento por parte de la crítica y el público, ha conocido desde entonces varias adaptaciones cinematográficas -la última, la dirigida en 1995 por John Schlessinger-. Considerada por la crítica como "la novela cómica inglesa más perfecta del siglo XX", relata la repentina situación de orfandad en la que se ve inmersa Flora Poste, una joven de educación burguesa, a quien no le queda más remedio que instalarse en la recoleta Cold Comfort Farm. Regentada por unos parientes de corte rural y tosco, esta granja (sos) tiene una amplia galería de peculiares personajes con los que Flora irá compartiendo anhelos y desvelos, pero a los que no podrá "reducir", ni comprender, y aun menos reorganizarles sus vidas, tal y como es su deseo. El sabio juego de contrarios que realiza la novelista británica, el perfecto cuadro de sociedad que consigue dibujar, la prosa ágil y descarnada que emplea y el sobrio hilo argumental que atrapa y divierte, hacen que esta narración sea un verdadero disfrute para el lector. No en vano, de entre las veinticinco novelas publicadas por Stella Gibbons, no hubo otra por la que alcanzase mayor gloria.

José C. Vales, ha salvado con acierto las complejas dificultades que crea un texto plagado de tanto y tan fino sarcasmo. "La librería", de Penélope Fitzgerald (Linconl, Inglaterra, 1916 - Londres, 2000) descubrió el talento de esta excelente narradora británica, que fue finalista en 1978 del Broker Prize -justo un año después lo obtendría con "La deriva"-, con esta obra que relata las peculiares vicisitudes de Florence Green. Esta voluntariosa protagonista, afincada en Hardborough, un pequeño pueblecito costero -"una isla entre el mar y el río"-donde no hay ni cines, ni tintorerías, ni fish and chips … "porque a nadie se le ha ocurrido pensar en ello", decide comprar un viejo cobertizo y reconvertirlo en librería. A partir de entonces, las satisfacciones son pocas –excepto las polémicas y exitosas ventas de la "Lolita" de Nabokov y la amistad que entabla la propia Florence con su ayudante de diez años, Christine- y los obstáculos, muchos. Su existencia, algo anodina, se transforma en una lucha por la supervivencia comercial y vital, y por demostrar a ese pueblo anclado en la abulia y pesimismo que la vida es algo más que esperar resignados a la muerte. El buen pulso narrativo de Penelope Fitzgerald -al que ayuda la certera traducción de Ana Bustelo- y el modélico retrato psicológico de los diferentes personajes, convierten esta novela en una pequeña joya, rescatada y servida en bandeja para aquellos amantes de la mejor tradición británica de este género.

Jorge de Arco.

Reseña de 'La hija de Robert Poste' en El País.

2010-04-09T12:22:00.008+02:00

En La comunidad de ElPaís.com encontramos una reseña, escrita el 17 de marzo por Corto Cortés, sobre la obra de Stella Gibbons 'La hija de Robert Poste' publicada por Impedimenta el pasado mes de febrero.

LA HIJA DE ROBERT POSTE: Stella Gibbons

Si usted, improbable lector, es un entendido en literatura inglesa del siglo XVIII y XIX léase la nota del traductor y el prologo antes de leer esta novela. En caso contrario no lo haga, léalos una vez terminada. Se lo digo porque este libro es muy divertido, se lee con facilidad y a una persona de cultura media, como yo, le es fácil pillar las ironías y segundas intenciones contenidas en él. La nota del traductor asusta y parece que solo sabiendo mucho de literatura inglesa se va a entender la novela.

Flora Poste, con 19 años, se acaba de quedar huérfana. No lo siente demasiado porque sus padres no pasaban mucho por casa. Está viviendo con su amiga, la señorita Smiling, y le cuenta que sus planes no tienen nada que ver con trabajar y ganarse el sustento. Flora recibe únicamente 100 libras mensuales, solo eso le ha quedado de la herencia de sus padres. Decide que va a mandar cartas a sus parientes para que la acepten en su casa y así vivir de gorra toda su vida. Solo dentro de 30 años empezará a escribir una novela y mientras recopilará información para ese libro. Lo tiene todo muy claro.

Flora quiere, como en los libros de Jane Austen, que todo esté ordenado y todos sean amables a su alrededor.

En la página 27 Flora cuenta que en el colegio interno la maestra le preguntó un día por qué no quería participar en los deportes como las otras chicas, por qué se esforzaba tan poco y con su respuesta describe sus intenciones en la vida:

Así que le dije que, bueno, la verdad era que no estaba muy segura, pero que en términos generales me gustaría que todo a mi alrededor estuviera ordenado y tranquilo y que no me molestaran mandándome hacer cosas, y poder reírme con la clase de chistes que otras personas no consideran en absoluto divertidos, y que no me pidieran expresar opiniones sobre cualquier cosa (como el amor, y “¿no te parece fulanita un tanto peculiar?”).

Flora escribe cuatro cartas a sus familiares más cercanos. Después de recibir las respuestas se decide por la granja Cold Comfort de los Starkadder. Su tía Judith le habla de unos derechos que Flora no conocía y que podría reclamar. Flora acude intrigada.

El choque entre las costumbres de Flora, una chica de ciudad bien educada y los habitantes de la granja, bastante asilvestrados, es brutal. La familia está formada por la tía Judith y el tío Amos y sus hijos Seth, Elfine y Reuben.

Lo primero que le ocurre en la granja es el parto de la criada que cada primavera, a causa del “florecer de la parravirgen” queda embarazada. Ya va por el cuarto niño y, claro, “no se puede obrar contra la naturaleza”. Flora la introduce en las “artes de la contracepción”.

Los miembros de la familia Starkadder son todos muy peculiares

Pág. 124

Frustrado Reuben entró.

Se quedó de pie junto a la mesa, enfrente de Flora, soplando pesadamente el té y con la mirada clavada en la joven. A Flora no le importó. Resultaba bastante curioso: era como tomar el té con un rinoceronte. Además, en alguna medida, sentía bastante lástima por él. Entre todos los Starkadder, parecía como si a Reuben le hubieran correspondido los desperdicios emocionales de la vida. Después de todo, a cada uno de los miembros de la familia le había caído en suerte algún tipo de pasión. Amos tenía la religión, y Judith la pasión por Seth; la de Adam (el empleado de la finca) era la crianza de sus animales, y Elfine disfrutaba de la suya bailando y correteando por las colinas entre la niebla, ataviada con aquel abrigo verde tan raro, mientras que Seth, por su parte, se entregaba a sus enredos con las mujeres. Pero Reuben, simplemente, parecía que no tenía pasión por nada.

Me parece divertido como la autora resalta el contraste entre Flora, limpia y siempre con el control de sus actos, y sus primos sucios y arrastrados por sus pasiones. Veo en ello una auto-burla de esa forma de ser de muchos ingleses cuando se comparan con los latinos.

Un personaje que cobra importancia en la segunda parte de la novela es la tía Ada, la abuela. Una de sus funciones es el “Recuento” anual:

Pág. 262

- ¿Qué demonios es eso del “Recuento”?- dijo Flora malhumorada, mientras cruzaba el patio-. ¿Y por qué, en nombre de todo lo que no se puede nombrar, hay que hacer el maldito “Recuento a la una y media de la madrugada?

- Es el registro familiar; la abuela lo hace todos los años. Verás…todos nosotros, los Starkadder, somos una gente algo…problemática. Nos tiramos los unos a los otros a los pozos. Algunos se mueren al nacer. Y hay otros que se mueren por la bebida o que se vuelven locos. Y es que somos un montón, nosotros, digo. Es difícil llevar la cuenta. Así que una vez al año la abuela baja y hace una reunión, que llamamos el Recuento, y ella nos cuenta a todos para ver cuántos de nosotros nos hemos muerto en el último año.

La abuela pasa la segunda parte de la novela repitiendo; “¡Vi algo sucio en la leñera!”

Hay también un escritor un tanto estrambótico llamado Mybug (mi parásito) [que según el traductor es una burla de T.H. Lawrence] que tiene teorías como que Cumbres borrascosas no lo escribió Emily Brontë, sino su hermano, porque: “ninguna mujer podría escribir algo tan bueno”.

Amos, el padre de la familia, predica dos veces por semana en la “Hermandad de los Benditos Estremecimientos” y cuando ve a Flora hablando con el escritor en una taberna directamente la llama “prostituta”. Todo un caballero, el tío Amos.

La novela permite una lectura relajada y divertida pero yo soy un pesado y he investigado la vida de la autora. Stella Gibbons (Londres 1902-1989), escritora poeta y periodista, tuvo una infancia desgraciada a causa del espíritu violento de su padre: “Un mal hombre pero un buen médico”, que pegaba a su madre, le era infiel y llegó a lanzarle un cuchillo. Además abusaba del láudano y el whisky y fantaseó con el suicidio. Esto me lleva a pensar que esta novela fue un desahogo de la señora Gibbons. A través de sus personajes sacó sus demonios familiares y quizás gracias a ese psicoanálisis literario pudo vivir feliz junto a su marido, el actor y cantante Allan Webb, toda su vida. Pero esto, claro, son suposiciones mías.

Esta novela es una maravilla aunque sea leída en fotocopias. Pero tenemos la suerte de que ha sido publicada por Impedimenta. Esta editorial lleva años sacando los libros más elegantes y mejor editados del mercado español. Si tiene en sus manos un libro de Impedimenta lo mejor que puede hacer es leerlo, pero además se pueden hacer más cosas. Una de las más divertidas es desnudarlo. Si, desnudarlo. Puede quitarle la cubierta y verán que la portada es aun más bonita. Para un fetichista de los libros -confieso, lo soy- no hay nada mejor que una buena edición. Eso nos trae Impedimenta.

"El Rival de Prometeo" y "Magnitud Imaginaria" en Fantasymundo

2010-04-09T12:05:00.003+02:00

Fantasymundo publica críticas literarias sobre dos obras de Impedimenta.

6 de abril del 2010 por Alberto González.

Magnitud Imaginaria

Sólo la idea y la extremadamente original manera de llevarla a cabo por parte de Lem merece llevarse la atención de los lectores más atrevidos.

'Solaris' es para muchos razón única para la beatificación literaria de la Ciencia Ficción. Aún así Stanislaw Lem dejó en esa novela sólo retazos de su finalidad como escritor: su faceta filosófica. Son sus libros obras maestras de la literatura contemporánea a la vez que grandes tratados filosóficos de hondo calado social.
Stanislaw Lem (1921 – 2006) es un superviviente. Vivió y resistió con tesón la invasión alemana. Sufrió también de la censura soviética en sus tierras e incluso de la terquedad yanqui ya en sus años últimos. Y entre medias, siempre sonriente, nos regaló a todos suficientes obras como para saciar nuestra hambre literaria durante meses. La mayoría de ellas se engloban en los cánones clásicos de la ciencia ficción más pura, en dónde destacamos, como no, 'Solaris'. También dibujó retazos filosóficos y metaliterarios en otros tantos de sus trabajos. Y realizó sin despeinarse uno de los experimentos lingüísticos más asombrosos de los últimos tiempos: la Biblioteca del Siglo XXI, conjunto de obras en la que se da cita el libro a comentar: 'Magnitud Imaginaria' (Impedimenta, disponible en FantasyTienda).

Publicada por primera vez en el año 1973 es en esta edición de Impedimenta en donde la obra sube el peldaño que quizás le faltaba. La editorial rompe sin reparos los pobres cánones establecidos en la literatura de bolsillo. Dota a la obra de carácter propio, le regala una portada a la altura del genio polaco, nos abruma con páginas de agradable tacto y nos inunda de pequeños detalles como la impresión a color de algunas páginas o un prólogo de gran nivel escrito por Roberto Valencia. Todo un lujo que haría tiritar al más completo de los libros electrónicos.

"Cuatro prólogos de no-libros, en la cual el autor nos somete por partes iguales a competiciones intelectuales y a momentos de auténtica locura y diversión literarias envuelto

en una exquisita edición en Impedimenta"

'Magnitud Imaginaria' es la historia de una idea de altos vuelos, de un asombroso ¡cómo es posible que esté leyendo esto! y de otra demostración polaca del arte hecho palabras. 'Magnitud Imaginaria' es, os lo creáis o no, un libro de prólogos. Es, os lo creáis o no, una recopilación de introducciones literarias de libros que nunca se han escrito ni nunca se escribirán. Es, como lo podéis ver, una verdadera colección literaria de gusto exquisito. Aparte de la idea, ya de por sí atrayente, Lem logra articular una serie de juegos intelectuales de gran nivel. Cuatro prólogos y un prólogo de prólogos son los que recorren las 140 páginas de la edición.

Prólogos que, además, juegan con la forma literaria y no sólo con el fondo, creando pequeños bocetos enciclopédicos o incluso delirantes tratados y ensayos científicos, todos inspirados en un futuro siglo XXI del que Lem, como es lógico, nunca había oído hablar allá por los 70. Resumiendo argumentos, el experimento habla de lo siguiente:

• De cómo realizar pornografía con rayos X.

• De cómo los ordenadores son capaces de escribir obras literarias de alto nivel.

• De cómo un científico consigue que ciertas bacterias se comuniquen con el hombre en código Morse, incluso adivinando el futuro (quizás el más entretenido de los cuatro).

• De cómo es posible realizar y vender una enciclopedia en la cual se pueden encontrar no sólo aspectos e historias pasadas, sino futuras (y con una probabilidad de éxito de más del 99%).

En resumen, cuatro prólogos de no-libros, en la cual el autor nos somete por partes iguales a competiciones intelectuales y a momentos de auténtica locura y diversión literarias envuelto en una exquisita edición de Impedimenta (en la cual podréis encontrar también el primer tomo de esta Biblioteca del Siglo XXI llamado "Vacío Perfecto"). Sólo la idea y la extremadamente original manera de llevarla a cabo por parte de Lem merece llevarse la atención de los lectores más atrevidos. ¿Podrás resistirte?

9 de abril del 2010 por Fco. Martínez Hidalgo.

El Rival de Prometeo

Un libro imprescindible por lo fascinante de su mensaje,

y por la calidad del trabajo que lo acompaña.

En Fantasymundo seguimos empeñados en que conozcas un poco más el interesante proyecto editorial de Impedimenta. De forma que accedas a sus obras y novedades, así como a las profundidades de unos títulos extraordinarios tanto en su selección, pues pertenecen al club de los injustamente olvidados y que por justicia y méritos propios debieran estar en nuestra memoria colectiva; como su edición, cuidada hasta el extremo de garantizarte una experiencia placentera.

Hoy traemos a nuestro escaparate virtual un libro que, aunque ya tiene un año, representa, por la temática general de nuestra página, una referencia ineludible y de presencia obligatoria en las bibliotecas de todos los que nos seguís: "El rival de Prometeo. Vidas de autómatas ilustres" (disponible en FantasyTienda); que además inauguró la colección “El panteón portátil de Impedimenta”.

"El tan convencional extrañamiento, habitual y recursivo en muchas obras de Ciencia Ficción en cuanto fuente de desconfianza y temor, deja paso a la necesidad, a la inevitabilidad de la máquina como plataforma necesaria para la humanidad."

Esta obra, organizada en cuatro partes, con una exquisita selección de textos por parte de Marta Peirano, y en edición conjunta con Sonia Bueno Gómez-Tejedor, traza con línea certera el camino intelectual que relaciona al hombre con la máquina. Y no se deje el lector engañar por la presencia (por otro lado inexcusable) de los “autómatas”, semánticamente limitados a los ingenios antropomórficos que únicamente reproducían los movimientos humanos –significado curiosamente extendido con posterioridad hasta definir a las personas fantoche o dirigidas por otras de mayor entereza y aplomo, ¡he aquí el poder de la criatura sobre su creador!

Este ‘ensayo de ensayos’ llega hasta la misma reflexión ético-filosófica contemporánea que, alrededor de los avances traídos por neurociencias o la consolidación de áreas como la psicología evolutiva o los enfoques cognitivo-computacionales, especula con la posibilidad de reproducir y/o proyectar la mente humana hacia el futuro a través o en las máquinas; pensamiento excelentemente representado en, por ejemplo, la obra de ficción de Greg Egan.

Otro mérito, que no podemos dejar de destacar, se encuentra en la capacidad para transmitir la fascinación, el misterio, el ansia con el que el hombre ha vivido, a lo largo del tiempo, su relación con la máquina. En consecuencia, la idea de “ Prometeo” no se limita al rol mitológico de la persona-creadora-y-todopoderosa, metafóricamente articulada sobre la imagen del constructor, a su vez tan próxima a la misma imagen de Dios.

Aquí Prometeo alcanza la transcendencia en la eternidad, la proyección del ser humano a dimensiones más allá de las físicas a través de la máquina. El tan convencional extrañamiento, habitual y recursivo en muchas obras de Ciencia Ficción en cuanto fuente de desconfianza y temor, deja paso a la necesidad, a la inevitabilidad de la máquina como plataforma necesaria para la humanidad.

Con lo hasta aquí dicho queda clara la excepcionalidad y extraordinario interés de "El rival de Prometeo. Vidas de autómatas ilustres". Aunque, para evidenciarlo todavía más si cabe, podemos citar aquí a alguno de los autores incluidos en el libro: Diderot y D’Alembert, Voltaire, Poe, Asimov, Turing… Una excelsa lista de nombres que, aunque ya por sí solos son capaces de decirnos mucho, nada sería comparable al mensaje que transmiten reunidos en un excelente trabajo (insistimos) de Sonia Bueno y Marta Peirano.

Un libro imprescindible por lo fascinante de su mensaje, y por la calidad del trabajo que lo acompaña.

"La hija de Robert Poste" y "La novela del adolescente miope" en solodelibros

2010-04-09T11:08:00.005+02:00

Solodelibros publica reseñas sobre las obras, editadas por Impedimenta, de Stella Gibbons y Mircea Eliade.

La hija de Robert Poste - Stella Gibbons

7 de abril de 2010 por Sr. Molina.

¿Qué se puede decir de una novela en la que su autora señala con asteriscos los pasajes «más elegantes y literarios» para que podamos saber el tipo de literatura que tenemos entre manos? Pues mucho, aunque lo principal es que La hija de Robert Poste es un despropósito delicioso de principio a fin, dicho esto como una gran alabanza. Uno no es lector habitual de libros de tradición cómica, del estilo de Wodehouse, Sharpe o Waugh, de ahí que esta novela de Stella Gibbons cayese en mis manos casi por casualidad; pero a posteriori he de confesar que me he divertido enormemente y que la calidad de la obra es superior a lo que podría esperarse.

La hija de Robert Poste cuenta la historia de Flora, una joven huérfana a la que sus padres apenas dejan dinero como para mantenerse, por lo que debe ingeniárselas para tratar de sobrevivir. Así pues, decide vivir a costa de sus familiares, porque, como ella misma expone: «he observado que mientras aún persiste el absurdo prejuicio contra el hecho de vivir de los amigos, no se establecen límites, ni por parte de la sociedad ni por parte de la conciencia personal, a la carga que una puede suponer a la hora de vivir con sus parientes.» Las circunstancias la llevan a convivir con los Starkadder, primos suyos y dueños de una granja en el condado de Sussex; la confrontación entre la urbanita Flora y los rudos habitantes de Cold Comfort, como es lógico, hará saltar chispas entre todos los moradores del lugar.

La trama de la novela es endeble, desde luego, pero en realidad su solidez estriba en la caracterización de los personajes y el constante sentido del humor que aflora en cada página. Gibbons no concede importancia a la construcción de una historia consistente (de hecho, el título del libro hace referencia a un oscuro secreto que queda sin desvelar), sino que apuesta por focalizar la atención sobre unos protagonistas irónicos, alocados e histriónicos. El apuesto Seth, primo de Flora y galán del condado, cuya hombría hace caer rendidas a las mujeres, por ejemplo. O la sirvienta Meriam, que cada primavera queda embarazada por obra y gracias de la floración de la parravirgen, una extraña planta que crece en los alrededores. O Adam, el viejo vaquero de Cold Comfort, que prefiera colgarse del cuello el estropajo que la protagonista le regala para fregar antes que ensuciarlo con la suciedad de los cacharros. O su tía Ada Doom, una anciana retraída y hosca que ejerce de matriarca sobre todos los habitantes de la granja y que esconde en su memoria un suceso acaecido en la leñera que la marcó para siempre…

El modo de expresarse (mucho más colorido en el original inglés, claro está, aunque la traducción está a la altura) y la manera de actuar de todos estos personajes son la verdadera savia de la novela, el auténtico motor de la acción. Las peripecias de Flora y compañía son tan cómicas, y están cargadas de una ironía tan feroz —y a veces tan sutil—, que por sí mismas constituyen todo un núcleo narrativo autónomo y completo. El desopilante comportamiento de todos ellos hace que la trama (entendida como un conjunto de acciones homogéneas) sea lo último en lo que se piensa, ya que uno sólo quiere seguir disfrutando de sus absurdas peripecias.

Aparte de ello, el estilo de Gibbons es florido y sarcástico, de un humor que en ocasiones resulta feroz; las alusiones y burlas a otros escritores (no tienen desperdicio las alusiones a D.H. Lawrence y su sensual tratamiento de la mujer) son constantes, así como la mofa de géneros, costumbres y corrientes literarias: «La hija de Robert Poste tenía un vívido conocimiento de los embarazos y los partos rurales gracias a la lectura de las obras de algunas novelistas, especialmente de aquéllas que nunca se habían casado.»

En pocas palabras: lean esta novela. Puede que no tenga una enjundia literaria mayúscula, pero les aseguro que encontrarán mucho más que un buen rato de lectura.

La novela del adolescente miope - Mircea Eliade

9 de abril de 2010 por Sra. Castro

La novela del adolescente miope está basada en los diarios que el propio Mircea Eliade escribió a lo largo de su adolescencia y juventud. El título está tomado de un libro que el propio Eliade adolescente proyectaba escribir y cuyo germen debían ser los cuadernos en los que el escritor anotaba sus impresiones o esbozaba a sus compañeros y amigos como si de personajes de novela se tratara.

El volumen publicado por Impedimenta recoge además Gaudeamus, con textos tomados de los diarios que el escritor rumano escribió después de su ingreso en la universidad. En ambos escritos se amalgaman las tumultuosas vivencias y contradicciones de la adolescencia, con la ferrea voluntad de un hombre que hubiera sido trasplantada al carácter todavía inmaduro de un muchacho. Tanto La novela del adolescente miope como Gaudeamus son ejemplos de profunda introspección, fruto de la necesidad de viviseccionarse a sí mismo que el autor padeció a lo largo de toda su vida.

La novela del adolescente miope es un texto curioso, habida cuenta de que recoge el diario íntimo de un muchacho. En sus páginas jamás se alude a la vida familiar del futuro escritor, si no es de pasada: Eliade se centra en el día a día del liceo en el que cursa estudios, pero sólo para dejar constancia de la forma en que la vida de estudiante ahoga en él las ansias de conocimiento y libertad. La enseñanza reglada, con su mediocridad y la violencia que ejerce sobre el intelecto, aterra al joven, que considera que sus conocimientos (adquiridos de forma autodidacta) y sus capacidades superan, no sólo las de sus compañeros, sino también las de sus propios maestros.

Esa terror a la medianía, a estancarse en ella, funciona como un motor que acicatea el muchacho y desarrolla en él una invencible fuerza de voluntad que le empuja siempre. El desarrollo de esa voluntad, sin embargo, es paulatino y el lector asiste a la lucha incansable entre disciplina y pereza. Cada vez que la vida le tienta con sus placeres mundanos, cada vez que se abandona a la inocencia de un paseo en compañía de sus amigos, el muchacho siente que traiciona a la mejor parte de él y se obliga a volver con redoblado esfuerzo a su tarea.

Se puede decir que Mircea Eliade tuvo desde siempre absoluta fe en sí mismo y en la idea de que podría llegar allá donde se había propuesto. Y si cuando era adolescente no tenía claro dónde estaba esa meta hacia la que estaba dispuesto a dirigirse pese a todo, se aprecia cómo progresivamente se aclaran sus ideas, encuentra su rumbo y decide no apartarse de él.

Mircea Eliade considera que es diferente del resto de sus coetáneos y, por lo general, se juzga superior; no sólo por sus cualidades, sino precisamente por haberse trazado un camino y luchar día a día para fortalecer la voluntad que le mantiene en él. Este aspecto resulta especialmente notorio en Gaudeamus, pues si bien al principio de su ingreso en la universidad se vuelca en la vida estudiantil y medita largamente sobre la felicidad de no estar solo, pronto retomará su aislada vida de trabajo.

Existe en Eliade una duda constante acerca de si su elección del estudio y el esfuerzo, en lugar de la vida despreocupada que le correspondería por su edad, ha sido correcta. Sin embargo, y esta es una idea central de Gaudeamus, el joven pretende diferenciarse del resto de sus compañeros gracias justamente al heroísmo que encierra el abandono voluntario de una vida placentera, para dedicarse a la erudición.

Mircea Eliade se propuso ser un héroe, hacer de la suya una existencia heroica en la que no hubiera espacio para las concesiones ni la autoindulgencia. Renunció a cualquier conato de vida al margen del estudio, e incluso al amor, que concebía como una humillación a la vez que una claudicación de todas sus creencias. Y esa lucha constante, ese desafío perenne a su intelecto y a su voluntad se recogen con sencillez y profundidad en los textos que componen estas obras, los cuales resultan una excelente muestra de introspección psicológica.

Reseña en Libertad Digital sobre "La librería"

2010-04-09T10:56:00.006+02:00

El 31 de marzo, Víctor Gago publicó una magnífica reseña sobre la obra de Penelope Fitzgerald en Libertad Digital.

La librería, de Penélope Fitzgerald. Novela.
Traducción de Ana Bustelo. 181 páginas.
Editorial Impedimenta, 2010.

La librería cuenta la historia de Florence Green, una joven viuda en un pueblo prácticamente aislado en la costa de Suffolk, Inglaterra. Florence es una mujer “pequeña de aspecto, delgada y huesuda, un poco insignificante vista desde delante y completamente insignificante por detrás”. Tiene “buen corazón, aunque eso sirve de bien poco cuando de lo que se trata es de sobrevivir”. En 1959, abre una librería en una vieja casa ruinosa, con fantasma y todo, junto a la playa, ante el desconcierto, primero, y las intrigas, después, de las fuerzas vivas de una aldea en la que, por aquel entonces, “uno no podía tomarse una ración de fish and chips, ni había tintorería, ni siquiera cine, excepto un sábado por la noche de cada dos”. Un lugar de pescadores de arenques, cultivadores de guisantes, militares retirados,… gente, en fin, con mucho tiempo para ocuparse de los asuntos ajenos. La llegada a la librería de la edición de Lolita en Olympia Press (1955) desencadena una tormenta peor que la ventisca cortante y nórdica que azota con regularidad el pueblo.

Hay dos formas de mostrar la opresión en una obra de arte: nombrarla constantemente, describir sus poderes sobre los oprimidos, es una de ellas. Esta novela sigue un curso alternativo, más difícil y noble: el humor, incluso la ternura, con los opresores. La comunidad y sus convenciones se van cerrando sobre la frágil individualidad de Florence, sin que el lector advierta en la superficie de los hechos nada que no sea una estampa amable, humorística, de una sociedad rural típicamente inglesa a mediados del siglo XX.

Los retratos de personas y animales son un prodigio de ambivalencia tierna y mordaz.

El señor Keble, director de la sucursal del banco al que la protagonista acude para pedir un préstamo con el que rehabilitar la vieja casa, se nos presenta como un solitario al que todos evitan para no tener que pedirle dinero, un hombre taciturno y extraviado que prolonga todo lo que puede la entrevista con Florence en la oficina con consejos lunáticos sobre la llevanza del negocio de librería.

O esa escena en la que Florence ayuda al señor Raven a limar los dientes de un caballo que ha dejado de masticar y no digiere bien la hierba. Florence debe agarrar la escurridiza lengua mientras el paisano aplica una lima de hierro a los enormes piños. La estampa del animal después del tratamiento está llena de dulzura por el alma de las cosas:

Una vez le soltaron, el caballo dejó escapar un suspiro cavernoso y se quedó mirándoles como si estuviera tremendamente desilusionado. De las profundidades de su noble tripa llegó una nota cínica, que sonó más como una trompeta que como un cuerno, y que fue desapareciendo hasta convertirse en una risita. Salieron nubes de polvo de su cuerpo, igual que de un felpudo cuando se sacude. Luego, abandonando por completo todo el asunto, trotó a una distancia segura y bajó la cabeza para pastar. Al instante vio un trozo muy verde de angélica y empezó a comer como un poseso”.

Bajo esta superficie bucólica, levemente costumbrista, aguda en la observación y plácida en la forma, va creciendo una atmósfera tensa y opresiva alrededor de la protagonista, cada vez más sola y aislada frente a los designios de las convenciones de la comunidad.

La novela, desde el punto de vista de su anécdota, no es mucho más que una variante de la pugna entre el individuo y la sociedad. Lo que la convierte en una obra de arte es el talento de su autora para manejar este choque por debajo de lo que cuenta y, sobre todo, para que opresores y oprimidos formen una unidad tan misteriosa como ese polstergeist que convive con la protagonista en su librería.

Al principio del relato, se nos describe el vuelo de una garza con una angula en el pico. Ese instante de incertidumbre en el que la angula se resiste a ser engullida, en el que entra y sale del pico, es la clave de esta novela, según he creído entender. ¿No es, acaso, el único instante digno y noble antes de que el opresor aplaste al oprimido? En cierto sentido, la literatura se ocupa de ese instante: lo dilata, lo cuenta.

Lolita, la novela que escandaliza a la pequeña comunidad de La librería, no es un relato pornográfico, como creyeron ver en su superficie los editores americanos que rechazaron su publicación (de ahí, el simbolismo de la edición que llega a la cerril aldea costera de nuestra novela, la célebre edición de Olympia Press, el sello francés que la publicó en inglés en 1955), sino, ante todo, un relato sobre la crueldad con que se ejerce el poder; una historia de opresores (Dolores Haze, Lolita, Lo-li-ta) y oprimidos (Humbert Humbert). La literatura, los libros que hay en una librería, nos ayudan a convivir con el misterio de la naturaleza humana, a sobrevivir a sus instintos depredadores con nobleza, con humor, con ternura, con mundos hechos de palabras.

Penelope Fitzgerald (1916-2000) fue finalista con La Librería del Booker Prize en 1978, un premio que se le concedió al año siguiente por A la deriva. La señora Fitgerald nació en Oxford en el seno de una acomodada y tradicionalista familia de escritores, periodistas y teólogos, los Knox. Casó en 1941 con el soldado irlandés Desmond Fitzgerald, al que conoció durante la Segunda Guerra Mundial, un periodo en el que Penélope Fitgerald trabajó para la BBC. Fue una autora tardía. Su primer libro, una biografía del pintor prerrafaelita Edward Burne-Jones, se publicó en 1975. Dos años después, apareció su primera novela, The golden child. Publicó, desde entonces, entre otras, La librería (1978), A la deriva (1979), Human voices (1980) At Freddie’s (1982), Innocence (1986), El comienzo de la primavera (1988), The gate of Angels (1990) y La flor azul (1995), inspirada en la vida del poeta romántico alemán, Novalis. La señora Fitzgerald falleció en Londres en 2000. Ha sido comparada con Jane Austen, un parentesco que considero cabal. Al igual que la autora de Sentido y sensibilidad, posee un talento especial para mostrar la naturaleza de las convenciones sociales bajo la apariencia de un retrato amable, en sí mismo convencional, de las costumbres de la sociedad de su tiempo.

Apreciado lector: si está pensando en visitar una librería en las próximas horas, hágame caso y elija esta novela de la señora Penélope Fitzgerald.

Reseña sobre "La librería" de Penelope Fitzgerald en la Opinión de Málaga.

2010-04-09T10:21:00.011+02:00

La Opinión de Málaga publicó el viernes 2 de abril una reseña sobre la obra 'La librería' de Penelope Fitzgerald editada por Impedimenta en el mes de marzo.

Sobre la pasión por la letra escrita

La editorial Impedimenta trae a España ‘La librería’, de Penelope Fitzgerald, una deliciosa novela de lectura obligada para todos aquellos que aman los libros y la literatura.

La escritora Penelope Fitzgerald, fallecida hace ahora diez años. L. O.

"Una viuda anodina dispuesta a abrir una librería en una vieja casa, por la que anda a sus anchas un molesto fantasma. Un pueblo que no quiere salir de su aburrida rutina. Una novela sobre el amor a la palabra escrita."
Todos los que amamos los libros hemos soñado, en algún momentode nuestras vidas, con una plácida existencia regentando una pequeña librería en la que atesorar clásicos y no tan clásicos, obras de arte e incipientes promesas de la literatura. Con eso sueña precisamente la protagonista de una magnífica novela que Impedimenta regala a los lectores españoles: ‘La librería’, de la británica Penelope Fitzgerald (1916-2000). La editorial se ha especializado en publicar y redescubrir para el público español a grandes autores, y cuenta ya con un amplio catálogo de alto nivel. Ahora vuelve a acertar de pleno. Esta novela, de apenas 180 páginas, es pura literatura, una de esas obras que todo amante de los libros debería leer, y nos presenta a una protagonista, que tiene mucho de anti-heroína, a la que es imposible no adorar desde la primera línea.
La trama se desarrolla en un pequeño pueblo de la costa inglesa, Hardborough, en el que la viuda Florence Green se debate en la duda de abrir o no un negocio. Allí no hay mucho que hacer, salvo ver pasar los días y mirar al cielo para ver qué regala el clima (“A menudo se consideraba que lo único que se podía exigir en el frío y claro aire del Este de Inglaterra era llegar a sobrevivir. Muerte o curación, pensaban sus vecinos; una vida longeva o el envío inmediato a la tierra salina del cementerio”, p. 10). Fitzgerald domina a la perfección las descripciones, es certera y destila el puro cinismo inglés y así construye a la insignificante viuda, que se atreve a abrir una librería en un viejo caserón, en el que habita un poltergeist, pese al enfrentamiento con las fuerzas vivas del pueblo (la odiosa señora Gamart), convencida de que los libros son fundamentales para crecer espiritualmente, para ser personas completas, aunque a ella le falte la formación necesaria para mostrar un denso bagaje cultural y necesite ayuda para decidirse a mostrar en su escaparate la polémica ‘Lolita’ de Nabokov.
Con una prosa ágil y palabras muy bien elegidas para decir lo que quiere sin artificios, la autora va construyendo una historia que atrapa al lector, que lo lleva como espectador de excepción a esos paisajes fríos, inhóspitos, bañados por mares norteños y donde la literatura, la buena y también la de consumo rápido, parecen no tener un lugar. En la narración de Fitzgerald hay destellos de la Jane Austen más seria, retazos de esa mirada descriptiva y casi inquisidora de Henry James. Y como en las historias de ambos autores, también hay unos secundarios bien trazados, muy reales. ‘La librería’ es una novela que merece la pena. Y Penelope Fitzgerald una escritora que hay que apuntar en la lista de imprescindibles. Con esta novela fue finalista del Booker Prize, premio que consiguió después con ‘A la deriva’. Impedimenta también publicará ‘El comienzo de la primavera’. Esperemos que llegue pronto.

Virginia Guzmán.

Entrevista a Enrique Redel en Revista de Letras

2010-04-09T10:05:00.006+02:00

Josep A. Muñoz publicó, el día 4 de abril, una entrevista muy completa e interesante a Enrique Redel en la sección XXII Editores de la Revista de Letras:

"¿Os habéis encontrado alguna vez en la tesitura de querer tener toda una biblioteca, además de por la calidad indiscutible de las obras incluidas en ella, por la belleza de sus ediciones? Reconozco que a mi me ha sucedido alguna que otra vez. La última, cuando comencé a admirar los cuidados volúmenes de Impedimenta, editorial que no cesa de poner ante nuestras manos (y ojos) libros con los que, y perdonad la expresión, se nos cae la baba.

Nuestro editor invitado de hoy es Enrique Redel, responsable, junto a su equipo, de que tengamos a nuestro alcance estas maravillosas provocaciones. Reconozco que me ha sido difícil seleccionar las portadas que ilustran nuestra entrevista. Son tan bonitas que daba pena descartar algunas. Así que he puesto todas las que he podido, de tal modo que se puede leer lo que nos cuenta Enrique, mientras se disfruta con las cubiertas del catálogo de la editorial. Imaginad estar en una exposición y que el editor es vuestro guía.

A modo de test…

¿Cuándo decidiste ser editor y por qué?

El libro es un vicio complicado, y manejarlo un trabajo diría que violentamente vocacional. Desde que tengo uso de razón me recuerdo rodeado de libros (un gusto que desarrollé por iniciativa propia, casi por cabezonería, no por una especial imposición de mi entorno). Antes que editor, fui un lector compulsivo, por principio y por sistema. Y recomendador de mis lecturas, ante todo. Por tanto, he de partir de la idea de que para mí la edición no ha constituido una “salida profesional”, ni he acabado siendo editor porque en un momento dado se me presentase una oportunidad laboral jugosa. Hace no mucho tiempo, bombardeado por las machaconas experiencias de muchos de mis amigos escritores, que hablaban de su carácter vocacional, frente a la actitud más “fríamente mercantil” de los editores, recordé algo que me pareció muy revelador. Con diez u once años, mientras mis amigos jugaban al fútbol, o a perseguirse por el parque, yo acostumbraba a hacer libros, que yo mismo escribía, ilustraba, encuadernaba y vendía. Ejemplares únicos, naturalmente, y poco rentables, creo yo. Dicho esto, empecé profesionalmente en el mundo de la edición cerca de la treintena, hace ya diez años, tras haber ejercido durante cinco años como abogado, un campo absolutamente insatisfactorio desde el mi primer contacto con la disciplina (creo que asistí a pocas las clases en la facultad. En cambio me pasaba el día en el edificio de Filología de la Complutense, leyendo a Joyce, a Beckett, a Henry Miller, a Georges Perec, o en los campos de deporte de al lado viendo partidos de rugby). Una vez empecé a trabajar en una editorial, muy pronto descubrí que no sólo era lo que quería hacer, sino también lo que sabía hacer, y que podía echarme con toda naturalidad el peso de una editorial entera a las espaldas sin morir en el intento. Y más tarde comprendí que mis ideas respecto a este negocio eran lo bastante personales como para no gastarlas al servicio de editoriales que no las merecían. Y por eso monté Impedimenta, donde no pasa un día en que no aprenda algo.

¿Cuál es el criterio principal de tu catálogo?

Ante todo la selección. Por cada título que elijo dejo pasar veinte. Para mí es fundamental que los títulos publicados en Impedimenta sean necesarios. Existe una cierta tendencia en algunas editoriales “de recuperación” a rescatar títulos ignotos, raros y mediocres de grandes autores, sólo por el prurito de encontrar “el tesoro perdido”, aunque ese “tesoro” sea realmente una novela inacabada, imperfecta o secundaria dentro de la producción de ese autor. Nuestra consigna es sacar nada más libros que añadan, y que susciten un genuino interés por parte del lector, que generen ilusión por sí mismos, no meramente la sensación de que se rellena un hueco. Hay muchos libros buenos por ahí. Por otro lado, intentamos imprimir en nuestros títulos un cuidado estético y formal que haga del libro un objeto de deseo. Sería incapaz de comprar un libro feo, así que intento que todos nuestros libros estén bien hechos.

¿Primer libro publicado?

Hace ya muchos años, El país de la dama eléctrica, de Marcelo Cohen, un libro que, aún hoy, me transmite una energía increíble. En Impedimenta, La abadesa de Castro, la primera de las Crónicas Italianas de Stendhal, una novela brutal pero delicada, pura literatura de amor y aventuras. En traducción de Olalla García y con prólogo de Pablo d’Ors.

¿El libro más difícil? (de editar, de conseguir, de vender… interpretación libre).

En este caso, un libro difícil de contratar. Mujeres, de Mihail Sebastian. Tardamos un año entero en conseguirlo. El autor, judío rumano exiliado, murió atropellado por un tanque ruso en los días siguientes a la liberación de Bucarest, y a pesar de que contábamos con el beneplácito de sus herederos, residentes en Francia, una agencia de gestión de derechos rumana nos llamó de un modo bastante amenazante reclamando la propiedad de la obra de este autor, en base a oscuros argumentos legales (se nos llegó a decir que, puesto que Sebastian había muerto atropellado por el Estado, los derechos le pertenecían a ese Estado, algo bastante absurdo). Tras consultar con el resto de sus editores en España y Francia (Destino, Pre-Textos, L’Herne), decidimos seguir adelante, a pesar de las amenazas de la agencia. Finalmente, el asunto no fue a mayores, pero durante un tiempo el proyecto a punto estuvo de zozobrar. Afortunadamente, el título fue muy bien y vendimos dos ediciones.

¿Qué libro te hubiera gustado publicar y has debido rechazar? (por estar ya editado, por problemas de derechos, por no encajar en tu colección…).

No se trata de un hecho aislado. Constantemente nos topamos con libros realmente apetecibles que, por las más diversas razones se hacen inalcanzables, o bien comercialmente poco recomendables. En la práctica totalidad de las ocasiones, es porque hay otros editores que tienen los derechos, o bien porque existe una edición reciente en el mercado, y si tú publicas el libro probablemente no llegue a tantos lectores como sería deseable. Otras veces vas como un loco a por un libro, y te enteras en el último momento de que el libro ha sido vendido a una editorial más grande. Recuerdo con especial cariño una novela magnífica de George Orwell, muy desconocida en estos lares, Keep the Aspidistra Flying, para la que incluso ya teníamos traductor, a la que optamos muy al principio, recién fundada la editorial y que finalmente acabaría publicando Tusquets bajo el título de ¡Venciste, Rosemary! (se trató de uno de esos casos en que la agencia no sabía que había vendido el libro, algo que a veces pasa). Me dio mucha lástima, porque habría matado por tener esa novela en nuestro catálogo. Me alivió que fuese Tusquets quien la publicase, porque se trata de una editorial a la altura del título. Pero el prurito sigue ahí…

¿Qué te impulsa a publicar un libro, además de verlo en tu catálogo?

Antes que nada, mi gusto personal, luego el pálpito de que se trata de un libro interesante, y finalmente la pulsión de recomendarlo. Creo que no podría publicar un libro que yo mismo no le pudiera recomendar a mis amigos, a la gente que tengo cerca, con toda la pasión de que soy capaz. O un libro que no me pareciera atractivo a priori, desde un punto de vista personal. Jamás publicaría un libro que no me gustara solamente porque intuyera que iba a funcionar bien en librerías. Ciertamente, hay títulos que sabes que serán más difíciles (estoy pensando en Amor de Artur, de X. L. Méndez Ferrín, o De la elegancia mientras se duerme, del Vizconde Lascano Tegui), pero eso no me suele disuadir de impulsar su publicación, porque son títulos que a mí me dicen algo, que logran emocionarme. Creo que la energía del editor se transmite, y que el lector está ávido de que alguien le recomiende algo sinceramente, y que le tome en serio.

¿Qué te impide publicar un libro?

Pocas cosas. Que esté ya contratado, o que siendo un título en dominio público, se trate de un libro publicado muy recientemente, haciendo que el mercado no lo demande. También puede ocurrir que se trate de un libro para el que me exijan un adelanto demasiado alto, de modo que afrontar su publicación ponga en peligro la propia continuidad del sello. Hay que tener claro que en tu cabeza un libro siempre ha de ser rentable a priori. Sabes que hay libros difíciles, pero el común de tu catálogo te tiene que dar alas para seguir publicando. Lo que nunca me disuadirá será la posible carga ideológica del libro, o bien la trayectoria de su autor. El hecho de que Wyndham Lewis fuese considerado un autor polémico por parte de muchos lectores no sólo no me disuadió de publicar Estallidos y bombardeos, o próximamente Los monos de Dios, sino que me animó a hacerlo con más energía.
La trayectoria política de Méndez Ferrín, muy polémica, políticamente incorrecta, no hace que Amor de Artur no sea una obra maestra de la narrativa peninsular moderna, ni que Méndez Ferrín no sea un eterno candidato al Nobel.

Por curiosidad: ¿Por cuántos correctores pasan tus libros?

Dos, y en ocasiones hasta tres. Aun así, siempre se te pasa alguna errata, lo cual es bastante frustrante.

¿Libro electrónico?

Será un nuevo formato, y sinceramente creo que de futuro incierto, a no ser que marque sus propias reglas y cree sus propios géneros. Soy de la opinión de que para leer Moby Dick el cacharro ya está inventado, y se llama “libro en papel” (la imprenta de Gutenberg creó un género, la novela, que se adaptaba perfectamente al nuevo formato. El libro electrónico tendrá que crear su nuevo género, adaptado a ese nuevo paradigma). Creo que el e-book no creará nuevos lectores, y que somos una minoría quienes buscamos libros descatalogados y fuera de circulación, y para los que el espacio de almacenaje de libros es un problema, y por tanto virtuales destinatarios del gadget llamado “libro electrónico”. La mayoría del público lector elige entre lo que se le ofrece en las librerías, y por tanto no necesita específicamente del libro electrónico como tal. Otra cosa es que el e-book haga cosas que el libro tradicional no hace, y entonces seré el primero en comprarme uno. Por ahora, y esto es raro en mí, porque soy un tecnófilo, el artefacto no me atrae… Además, está el asunto de que se trata de un invento donde todo tiene fecha de caducidad: el aparato en sí, el propio formato del archivo que se lee, la tecnología…

Confiesa: Vas a una librería. ¿Recolocas tus libros en las mesas de novedades o en los estantes cuando no están bien visibles?

Sonará extraño, pero cuando voy a una librería intento no fijarme en si están mis libros o no, y de qué manera. Inspeccionar los libros de uno es algo que causa un sufrimiento infinito, una congoja cruel. No quiero perder el placer de ir a una librería a pasármelo bien. Este es un negocio bastante competitivo (el espacio es muy limitado, y hay muchos, muchísimos libros muy brillantes y muy bien hechos), así que si uno se obsesiona en la presencia que tiene en una librería, siempre llevará las de perder. Estará abonado a la paranoia. Intento que el librero conozca mis libros, sepa que le van a llegar, y luego obre y actúe en consecuencia. Con eso me conformo.

Imagina: En unos años, debido al éxito de la editorial, te ofrecen formar parte de un grupo o venderla. ¿Qué haces?

Hombre, no me lo había planteado, ja, ja… Aparte de que me parece bastante lejana esa posibilidad, me inclino a pensar que intentaría en todo caso mantener mi editorial en mis manos pasase lo que pasase (y eso incluye marcar la política estética, filosófica y de títulos, sin que nadie se inmiscuya). Siempre se ha dicho que la verdadera obra de un editor es su catálogo, así que no tiene que ser muy agradable dejar tu drama a medio terminar y que sean otros, con intereses difusos, los que escriban el desenlace. Habitualmente lo que impera en los grandes grupos es la pura rentabilidad (lo que no quiere decir que muchos de los libros que más me gustan del mundo no hayan partido de una multinacional), y lo que nos caracteriza a nosotros es más bien la personalidad, la identidad, la independencia de criterios, que haya un editor con nombre y apellidos detrás de la mesa cuyo rumbo personal sea el de la editorial. Si un gran grupo u otra editorial comprase Impedimenta, se llevaría un nombre, una marca y la explotación de un fondo histórico, pero el engendro o el invento dejaría de ser Impedimenta para ser otra cosa.

Con lo poco tiempo que lleva la editorial, ¡menuda guerra estás dando! Haznos un balance de estos dos años y medio de arduo trabajo.

Lo cierto es que el nivel de la nueva edición española es estratosférico. Eso hace muy complicado que un proyecto independiente como Impedimenta, que viene avalado simplemente con un catálogo y con el nombre de un editor, logre cautivar a los lectores, sometidos a una oferta de grandísima calidad. Por eso fuimos nosotros los primeros sorprendidos cuando nuestros primeros títulos, allá por el otoño de 2007, empezaron a concitar la atención de la gente, y vimos que iban funcionando en librerías, siempre con la ayuda de un distribuidor cómplice que era nuestros ojos y nuestros oídos en las librerías. Desde entonces hemos publicado cerca de 40 títulos, sobre todo de narrativa (abarcando novela, relato y antologías de textos temáticos), con un alto nivel de reimpresión (segundas y terceras ediciones). Tuvimos la suerte de que uno de nuestros títulos, concretamente el séptimo que publicamos, Botchan, de Natsume Soseki (uno de los libros más leídos en Japón desde hace cien años) fuera galardonado en 2008 con el Premi Llibreter (Premio de los libreros catalanes al mejor libro del año). Asimismo, junto al resto de editores del Grupo Contexto, nos fue concedido ese mismo año el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial. La labor diaria es dura (trabajamos una media de diez o doce horas al día, y la mayor parte de los fines de semana del año), pero gracias a esos dos premios la cuesta se hace menos pronunciada. Empezamos haciendo más incidencia en el libro clásico, pero ahora, gracias a libros como Un hombre que duerme, de Georges Perec, y sobre todo de La hija del optimista, de Eudora Welty, La librería, de Penelope Fitzgerald o de La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons, estamos abriéndonos paso en el fértil terreno de los clásicos modernos (literatura del XX, abarcando desde los años veinte a los noventa), una decisión que nos está dando grandes alegrías.

Curiosidad: ¿Cómo surgió el nombre de la editorial?

Empezó como una especie de broma privada. Lo cierto es que yo siempre voy por ahí cargado de libros. Yo a ese fardo de libros que sacaba a pasear lo llamaba “la impedimenta”. La impedimenta, no sé si lo sabrás, era el equipaje que llevaban los legionarios romanos a la batalla. En ese bagaje llevaban todo: la espada, la lanza, las raciones de comida, la cantimplora, el casco, todo. Era un equipaje tan pesado que les doblaba la espalda y les hacía maldecir, pero no podían tirar nada, porque era lo imprescindible. En caso de que se deshicieran de algo, era probable que murieran en la batalla. Decidí llamar a la editorial “Impedimenta” porque para mí la cultura no es algo liviano, un mero divertimento, un simple pasatiempo. Es algo más. La cultura pesa. Concretamente pesa tres mil años o más de tradición. Quería que nuestro catálogo constase solamente de títulos imprescindibles. Libros que uno se llevaría en una mudanza. Libros que no fueran de leer y tirar sino de leer y guardar. Por eso el concepto de Impedimenta casaba de un modo tan claro con nuestra filosofía.

Si te parece, vamos a seguir una parte de la entrevista a partir de la experiencia como lector. Vemos un libro de Impedimenta en la mesa de novedades. Y lo primero que nos llama la atención es el diseño, las elegantes y hermosas cubiertas. Dices que uno de tus objetivos es que las obras “se guarden”. Efectivamente, por su diseño, parecen más ejemplares de otra época, de aquellos libros bonitos que encontramos en las librerías de lance. ¿Te preocupaba mucho que, además del contenido, las ediciones fueran “libros-objeto”?

Antes que nada, gracias por lo que dices de nuestros libros. Evidentemente, intentamos que sean bonitos, y que uno pueda encontrar en ellos más que el propio texto que contienen. Creo que el concepto de libro no puede desligarse del concepto de objeto. El libro es una cosa. Y esa cosa puede ser agradable, neutra, o incluso desagradable. Optamos por lo primero. Al menos lo intentamos. Un libro contiene un mensaje, y ese mensaje es multiforme, abarcando el propio contenido literario, marcado por el autor, pero también una serie de contraseñas estéticas que hacen que ese libro gane valor: una buena elección del motivo de cubierta, un papel agradable, una maquetación armoniosa. Lo curioso es que eso no es especialmente costoso, o al menos no es más costoso que invertir en otras variables presentes en el propio libro. Esto es: hacer que un libro sea hermoso es más cuestión de esfuerzo y de proyecto, que de dinero. No concibo comprar un libro mal hecho, igual que no me gustan las películas mal hechas o los cuadros feos. Por tanto, considero fundamental vestir al libro como se merece. También por respeto al lector y al autor.

Vuestras ediciones, como comentabas antes, ya han logrado reconocimientos como el Premi Llibreter o el Nacional a la Mejor Labor Editorial concedido a la Asociación Contexto, a la que pertenecéis. Imagino lo orgulloso que estarás de tus hijos de papel…

Creo que más bien el éxito de la editorial ha sido todo producto de una labor de equipo: buenos traductores (a los que les gustan las obras objeto de encargo), un buen distribuidor cómplice, un impresor que se esfuerza en hacer bien su trabajo, a pesar de las adversidades, y una red de libreros abiertos a nuevas propuestas interesantes. El Premio Nacional deviene de una dinámica bastante inusual en el panorama literario de cualquier país. Varias editoriales pequeñas, con propuestas cuando menos curiosas, y que poco a poco van ocupando el lugar de editoriales de más historia, en vez de competir entre ellas se unen para alcanzar objetivos comunes. Eso es inédito, realmente. Creo que en realidad fue un premio colectivo a la nueva edición española, a la nueva generación de editores con ganas de cuidar el libro y de destapar proyectos interesantes.

Después de acercarnos para deleitarnos con la belleza del libro, descubrimos que es, claro, la obra de un autor clásico del canon occidental o bien un contemporáneo de referencia. Has demostrado que aún se puede trabajar sobre las grandes obras. Ante la opción de publicar el texto ya clásico de un autor y otro menos conocido del mismo, ¿te inclinarías siempre por el menos conocido?

Dependerá de varios factores. Evidentemente, si el texto ya clásico está demasiado editado, y hay ediciones vivas en el mercado, una nueva publicación, aunque sea con traducción nueva, no añadiría nada. Sería redundante. Me encantaría ser el editor de Huckleberry Finn, o incluso de La cartuja de Parma. Pero da la casualidad de que ya hay dos excelentes ediciones de Mondadori en el mercado, y por tanto publicar estas dos obras lo único que haría es montar ruido. Por otro lado, si el título menos conocido del autor no pasase los estándares de calidad de la editorial, tampoco la publicaría. Pienso, por ejemplo, en un par de pequeñas nouvelles de E. M. Forster que hemos dejado pasar por esa razón, o bien en un par de obras, a mi gusto imperfectas, del americano Theodore Dreiser.

Una de las virtudes de los editores independientes que se dedican a este tipo de libros es la de saber bucear entre lo inédito o poco difundido. ¿Te has llevado muchas sorpresas o lo que has ido publicando ya lo tenías en cartera?

Efectivamente, uno se lleva sorpresas mayúsculas cuando se topa con pequeños tesoros y luego descubre que, por alguna razón, estas obras no han sido publicadas en castellano. Ocurre que a veces te cae un libro en las manos, y cuando lo terminas de leer, encantado, descubres que nadie lo había publicado en castellano antes. Eso ocurre en bastantes más ocasiones de lo que parece. Empezando por Stifter, pasando por Jean de la Ville de Mirmont, y terminando por Stanislaw Lem. Me referiré, sin embargo, a dos casos especialmente curiosos: el primero es el de Eudora Welty, una auténtica referencia en el mundo anglosajón, comparable a Faulkner o a McCullers. Hacía tiempo que había leído La hija del optimista, en sus obras completas de la Library of America. Premio Pulitzer, fuerte carga autobiográfica, y una extensión perfecta. De repente, una agencia barcelonesa nos ofreció la publicación en castellano, y fue entonces cuando descubrimos que nadie antes la había editado en este idioma. Realmente sorprendente, porque se ha convertido en uno de nuestros títulos de referencia. El segundo caso es Botchan, de Natsume Soseki. Un título que se ha convertido, sin duda, en nuestro buque insignia. También inédito en castellano, cuando es una de las obras nacionales de Japón (cien años vendiéndose sin parar), y además dotada de una enorme vigencia.

¿Qué te lleva a decidir incluir una introducción de la obra o no hacerlo?

Al inicio fue una cuestión de principios, y lo hacíamos con todos. Teníamos como modelo a la exquisita editorial británica Hesperus Press, que incluía en todas sus ediciones un prólogo que actualizaba en cierto modo el mensaje de un título clásico o bien de un clásico moderno. Luego, conforme fuimos dando a la imprenta más títulos, descubrimos que en algunas ocasiones el prólogo sobraba, y en otras que incluso estorbaba o era contraproducente. Básicamente, la pertinencia del prólogo tiene que ver con la necesidad de poner en antecedentes al lector sobre un autor o su obra. Es diferente publicar a Dickens, autor suficientemente conocido, o con una obra ya puesta en contexto, que publicar a Lascano Tegui o una delicada obra de Stendhal, como Los Cenci, dos casos en que se hace necesario reforzar el libro con un aparato previo que explique las claves del autor o la obra. Últimamente intentamos no incluir muchas introducciones, a no ser que añadan algo crucial o sean estrictamente necesarias.

La traducción es un aspecto muy delicado que, desgraciadamente, no siempre se tiene en cuenta. El respeto de Impedimenta es tal que, al igual que otras editoriales (pocas, añadiría) incluye el nombre del traductor en la cubierta. ¿Te resulta complejo escoger al traductor ideal para determinado libro?

Dos de los tres socios de Impedimenta son traductores. Cuando fundamos la editorial nos pusimos como norma intentar dignificar en la medida de lo posible la figura del traductor, darle una dimensión que trascendiera la del profesional que realiza un mero trabajo por encargo. Creíamos que lo más razonable sería asignar cada obra a un traductor que disfrutara con el trabajo, y que incluso estuviera especializado en el autor. Eso no siempre es posible, por cuestiones de plazos, de calendarios, de disponibilidad, o incluso de idoneidad. Cuando un traductor hace una obra no sólo por el encargo, sino porque la obra le dice algo más, ese algo más se nota. Ahí está Mujeres, de Mihail Sebastian, traducido por Marian Ochoa, gran conocedora del autor; o El sendero en el bosque, de Adalbert Stifter, que fue una propuesta del propio traductor, Carlos d’Ors. O los dos libros de Georges Perec, Lo infraordinario y Un hombre que duerme, publicados gracias al empeño de Mercedes Cebrián. En fin, damos enorme importancia a la presencia del traductor en las cubiertas, incluimos sus biografías en nuestra página web, en nuestras fichas de prensa, e intentamos que su presencia se note.

El catálogo lo conforman obras narrativas. ¿No dejarás sitio para el ensayo o la poesía?

En el caso de la poesía, por ahora no. Nos sentimos lectores de narrativa, antes que otra cosa, y a pesar de que nos gusta la poesía, y mucho, no nos sentimos con autoridad para publicar y para recomendar obras en este género. En cuanto al ensayo, tenemos una colección, “El panteón portátil de Impedimenta”, dedicada al ensayo “blando”, divulgativo, a la no ficción dirigida a lectores de narrativa. En ella hemos publicado ya dos obras “temáticas”: El Rival de Prometeo (Vidas de autómatas ilustres), consagrada a la inteligencia artificial desde la Ilustración hasta la actualidad, con textos de Allan Poe y de Bierce, pero también de Freud, Diderot o Descartes; y Francia combatiente, de Edith Wharton, un recorrido por la cicatriz bélica de la primera guerra mundial, desde Dunquerque a Belfort, que le valió a su autora la concesión de la Orden de la Legión de Honor Francesa. Esto es, sí estamos interesados en la publicación de ensayo, pero desde un punto de vista muy abierto, poco militante.

Tampoco encontramos a autores españoles. ¿Te verás tentado a rescatar a algún compatriota o crees que resultará difícil?

Está en nuestro ideario publicar autores españoles, y de hecho a los tres meses de comenzar a publicar sacamos a la luz El perfume del cardamomo, de Andrés Ibáñez, una excelente recopilación de cuentos chinos que funcionó magníficamente. Creemos que la labor del editor consiste en apostar, más que en jugar a valores seguros. Somos extremadamente selectivos, y el problema es que raramente encontramos entre lo que nos envían y lo que buscamos obras que nos resulten verdaderamente interesantes (entre otras cosas porque la mayoría de los autores que admiramos tienen ya una trayectoria sólida en otros sellos, y además no nos interesa demasiado la literatura muy apegada al aquí y ahora). Puedo adelantarte, no obstante, que en mayo publicaremos el próximo libro de relatos de Pilar Adón, El dios de los vacíos. Pilar llevaba cuatro años trabajando en él, es un libro excepcional, de lo mejor que he leído en mucho tiempo, un libro al que, lógicamente, hemos venido siguiendo la pista muy de cerca, y que ahonda en el género que Pilar domina con más autoridad, el relato (no olvidemos que su anterior libro, Viajes inocentes, fue galardonado con el Premio Ojo Crítico de Narrativa, en 2005). Creemos que su editorial es Impedimenta, y que si este sello aspira a lo máximo, tiene que publicar este libro sí o sí. Además, puede ser una importante piedra de toque para abrir una línea, que esperamos tenga continuidad, recuperando obras interesantes de autores españoles contemporáneos.

Por las características de las ediciones de Impedimenta, los nuevos soportes electrónicos no encajarían con tu filosofía, simplemente estarías ofreciendo el texto traducido pero sin el placer de ver y tocar el libro. En este sentido, ¿te ves como uno de los últimos románticos?

Ja, ja… En absoluto. Simplemente soy editor de libros, y por ahora el formato que mejor responde a mis inquietudes es el libro en papel. Es difícil dotar a un e-book de personalidad, pero el día en que el e-book me ofrezca algo que el papel no me ofrece, y que eso me parezca interesante, saltaré a otros formatos sin dudarlo.

Paseamos por Facebook y te vemos ahí, participando de la comunicación a través de internet, que os ha abierto muchas puertas y en la que puedes contactar con gente que os sigue. Precisamente los editores independientes sois los que mejor estáis utilizando estas vías. ¿Crees que, en la actualidad, la fuerza de difusión ya no es tal en la prensa convencional, en la crítica tradicional y hay que moverse más por la Red a través de foros, blogs o medios online?

Eso sin duda. Cuando yo empecé a editar, hace ya una década, aparecer en un determinado suplemento de cierto diario de tirada nacional podía multiplicar las ventas de un libro por dos o por tres, e incluso servía para consagrar un sello. Existía una fuerte capacidad de prescripción por parte de los medios tradicionales, y sus “recomendadores” tenían un amplio predicamento. De un tiempo a esta parte, sin embargo, esa tendencia ha cambiado. Cada vez se leen menos diarios en papel, cada vez los espacios de cultura y de opinión se ven más relegados en los periódicos a páginas residuales, fuertemente mediatizadas y a menudo cargadas de publicidad. La red hierve de lectores dispuestos a dar su punto de vista sobre un libro, o sobre un autor o sobre una editorial. Lectores nada envarados, poco sospechosos de que su criterio obedezca a mandatos comerciales, muy apegados al gusto del público en general, que crean tendencia porque son pares de muchos otros lectores que además se fían de su criterio. Los blogs y las redes sociales permiten que nuestras apuestas lleguen a un público muy segmentado, pero tremendamente fiel, que busca algo muy específico, y que tiende a especializarse. Y nos permite también personalizar nuestro mensaje casi de lector a lector, y dosificar nuestra información de un modo muy flexible. La red basa su poder en la capacidad de linkear contenidos, y de ese modo es posible que cualquier reseña, comentario o novedad se reboten de un modo exponencial.

¿Qué es lo que te produce más dolores de cabeza de todo el proceso de publicar un libro, desde el momento que decides incluirlo en tu catálogo hasta que está, por fin, en las librerías?

Paradójicamente, lo más difícil es hacer que finalmente esos libros se vendan, que lleguen a su público lector. Los procesos iniciales dependen del editor: elegir el título, conseguir un buen traductor o una corrección que realce su valor, maquetarlo y diseñarlo, y lograr entusiasmar al librero. Pero si el eslabón final falla, todo el trabajo es el vano. Con los limitados recursos con que contamos, tenemos que conseguir que se oiga hablar de nuestro libro, de entre todos los libros que se editan cada semana, cada mes. Muchas veces, la parte final del proceso escapa a tu control, y por eso es la fase más incierta, porque ahí es donde el libro tiene que dar la talla, casi sin ayuda de nadie.

¿Y la “niña de tus ojos”? ¿La joya de Impedimenta? (y no me digas que Pilar Adón, que te conozco).

Evidentemente, Pilar Adón, ja, ja… No, ahora en serio. Cada vez que publicamos un libro, y no es un tópico, en Impedimenta nos matamos por él. Durante unas semanas es el centro de atención de todo el equipo, e intentamos que funcione y se vea, que le lea y se difunda y se venda. No obstante, siempre hay apuestas puntuales en cada temporada, en la que fuerza la máquina, quizás en mayor medida que en el resto de los libros. En muchos casos, esos títulos “apuesta” nos dan grandes alegrías: Botchan, de Natsume Soseki; La hija del optimista, de Eudora Welty; Para leer al anochecer, de Charles Dickens, o El hospital de la transfiguración, de Stanislaw Lem. Ahora, nuestro título estrella es La hija de Robert Poste, de Stella Gibbons.

Acabáis de publicar dos joyas ya referidas: La novela de Gibbons, de la que se hizo una adaptación cinematográfica hace unos años con mucho éxito, y La librería, de Penelope Fitzgerald. Danos unas pinceladas sobre las dos obras.

A pesar de que hicimos muchísima incidencia con este libro desde el principio, La hija de Robert Poste ha sido la auténtica sorpresa de este año. Agotamos en tres semanas la primera edición de 3000 ejemplares, y acabamos de recibir la noticia de que la segunda, de 1000 ejemplares, se ha vendido en apenas cinco días. Estamos muy contentos, porque se trata de algo realmente inusual. El título, no obstante, lo vale. Considerada por algunos críticos como la novela cómica más perfecta de la literatura inglesa del XX, y galardonada con el Premio Femina, narra la historia de una niña “bien”, Flora Poste, que tras quedarse huérfana se ve obligada a mudarse de Londres e irse a vivir con unos parientes rústicos del campo, los Starkadders, que son una panoplia de tipos de lo más grotesco: hay un predicador que atemoriza a sus fieles, los “estremecidos”; una muchacha de servir que se queda preñada todos los años, cuando florece la parravirgen; una etérea muchacha que se pasea por los campos declamando poesía; y todos ellos están sometidos al imperio de la tiránica matriarca, Ada Doom, una mujer que nunca sale de su habitación y que cuando era pequeña vio “algo sucio en la leñera” que la traumatizó para siempre. El choque entre la bienpensante Flora y los patéticos Starkadders, todo ello mezclado con una ácida parodia del género de la narrativa rural inglesa, hace que la novela sea tremendamente graciosa, y muy agradable de leer.

Por otro lado, La librería, de Penelope Fitzgerald, finalista del Booker Prize, es una tragicomedia sutil, ambientada en un pequeño pueblo inglés en los años cincuenta, en el que no hay de nada, que narra la historia de Florence Green, una mujer de media edad que decide montar una librería en el pueblo. Poco a poco, de un modo soterrado, todos los habitantes del lugar se conjuran para que la librería cierre. Se trata de una novelita que se lee en un santiamén, dotada de un humor cruel, y que se debe a la pluma de una de las grandes damas de la narrativa inglesa última.

¿Serán estas vuestras novedades para la Feria del Libro de Madrid, o guardáis algún conejo en la chistera?

Precisamente mientras escribo estas líneas está a punto de llegar a las librerías otra (la tercera, de hecho) de las grandes apuestas de Impedimenta para esta primavera: se trata de Soy un gato, de Natsume Soseki. Una obra mítica de la literatura japonesa, la obra que consagró a Natsume Soseki como un escritor de masas, que narra las aventuras de un gato un poco bastante misantrópico, que se ve obligado a compartir su vida con una caterva de extraños personajes pertenecientes a la bienpensante clase media tokiota de la era Meiji. La novela es divertidísima, de hecho una de las cumbres de la literatura gatuna mundial, y una obra muy recomendable para pasar estos días de tímida primavera al resguardo de las noticias de la televisión, que nunca son buenas."

José A. Muñoz

"El jardín de los suplicios"

2010-03-23T12:30:00.007+01:00

En un artículo de la web HERALDO.es, el 18 de marzo, Daniel Nesquens habla sobre la publicación de "El jardín de los suplicios".

El escritor Octave Mirbeau, de actualidad ahora en España. HA

Escritor, periodista, crítico de arte, novelista, dramaturgo; anticlerical, anarquista, francés… Octave Mirbeau (1848-1917) debuta, después de un tiempo ejerciendo como negro literario, con ‘El Calvario’ (1886). Dos años después escribe ‘El abate Julio’. Sigue publicando con regularidad y es en 1899 cuando aparece ‘Memoria de George el amargado’, también disponible en el catálogo de Impedimenta, y ‘El jardín de los Suplicios’; obra que constituye un escándalo mayúsculo dentro de la sociedad francesa y que cosecha de forma inmediata un notable éxito acomodando a novela y novelista dentro de esa nueva corriente artística, filosófica y literaria que es el Decadentismo.

Pasado más de un siglo (pueden hacer la cuenta exacta) volvemos a un estancamiento económico y a un desánimo corrosivo. Progresamos en nuestra zozobra social y huimos y caemos al mismo tiempo dentro de nosotros mismos. Tal vez por ello la editorial Impedimenta haya rescatado con notable acierto este collage literario. (Y lo mismo hace El Olivo Azul). Tal vez por ello Lluís María Todó, novelista, crítico haya decidido traducir, estupendamente, esta obra considerada como una de las mejores novelas del decadentismo francés.

La capacidad de corromper

Dividida en tres tercios claramente diferenciadas, cronológicamente situados a finales del siglo XIX, en pleno caso Dreyfus como nos señala el editor, el rebelde Mirbeau nos propone en esta primera parte denominada ‘Frontispicio’ sentarnos a la mesa junto con varios amigos y degustar una velada sincera sobre el asesinato y la obligación innata de asesinar. “el asesinato es la necesidad más imperiosa de la vida civilizada”, asegura un sabio darvinista asistente a la tertulia con la que da comienzo el libro. Párrafo a párrafo el resto de contertulios se va retratando hasta llegar a un hombre de rostro desfigurado que, después de varias frases muestra un rollo de papel y pide permiso para dar lectura al relato titulado ‘El Jardín de los Suplicios’.

La segunda parte de la novela y primera del relato del joven nos narra los orígenes de un hombre involucrado de forma continua en una secuencia de turbios e ilícitos manejos políticos siempre a favor de un amigo “ese bandido de Eugène” que atenaza el cargo de ministro de la República.

Amistad comprometida que llega a su término en forma de viaje al otro extremo del mundo con el fin de poner tierra de por medio y apaciguar las cenizas del pecado ministerial. Es en ese viaje, a bordo de un paquebote, en donde el oscuro narrador conoce a un gentilhombre (sustantivo que nos hace evocar otras lecturas) y a varias personas más. Entre ellas a una inglesa: Miss Clara. Y claro, el narrador se enamora de esta vidriosa mujer amante del Oriente, detractora del Occidente. Evidentemente, llevado por este amor, el corrupto cambia su destino en pos de un Oriente “libre, feliz, total, sin convicciones, sin prejuicios, sin leyes…”.

Un vacío nos hace saltar de la segunda a ‘El jardín de los Suplicios’, o tercera parte de este libro-collage que es en sí la novela. Un resquicio que nos va a permitir respirar y tomar aire unos minutos para adentrarnos en el momento más formidable del libro, en el Jardín como tal. Y en un jardín, si se observa a conciencia, hay de todo. Ya en China, Clara propone al anónimo narrador un paseo por el penal situado al otro lado del río. “Ya verás cómo es apasionante… ¡Tan apasionante! No puedes hacerte una idea, amor mío. Y cuánto te amaré esta noche… Qué locamente te amaré esta noche… Traga, corazón, anda, traga”, dice ella con un oscuro brillo en los ojos. Brillo convertido en narración, destello que nos engatusa y nos hace recelar…
¿Tendrá arrestos el convulso enamorado para seguir a lady despiadada Clara en la excursión a semejante penal? Los tendrá. Los justos, pero los tendrá. ¿Los tendrá el lector? Espero que sí. Merece la pena. Se alza el telón sobre el jardín y comienza el paseo por el filo de la navaja.

Paseo de enamorados, paseo desbocado y deslumbrante. Movimiento y bullicio. Espectáculo insospechado para el narrador, que no para ella. Aguas pestilentes, peces destripados, aves purulentas, cerezos en flor. Varillas de hierro al rojo vivo, jirones de carne, hemerocalas anaranjadas. Manos ensangrentadas, testículos retorcidos, pétalos caídos de un membrillo cercano.
“El suplicio de la rata” (no entraré en detalle) y “un pájaro totalmente amarillo, con una larga ramita de algodón en el pico”, nos narra Mirbeau a dos manos, prodigándose en el vértigo del detalle, sabedor de su potencia narrativa.

El amor y la muerte. La atracción y la repulsión frente a frente. La autodestrucción. Sangre, sudor y sexo. O fango, sudor y lágrimas. Siempre sudor. Denso. Sin respiro.

Paseo de ida y vuelta. Un descenso a los infiernos. Un infierno delicioso y torturante. Un regreso apresurado donde nada habrá cambiado.”Nunca más”, afirma miss Clara a punto de quedarse dormida, después de su apasionado arrobamiento, sabedora de que ocho días después, afortunadamente, me atrevo a decir, el espasmo se repetirá.

¡Ssssh! El libro se cierra y todo queda amortiguado, incluso el preciso lenguaje, rebosante de libertad, sin límites ni concesiones de un Mirbeau más simbolista que decadente, incluso.
¡Ssssh! Abra el libro. El relato se llama: ‘Le Jardín des Supplices’.

Vicente Molina Foix habla de la edición independiente

2010-03-23T11:55:00.005+01:00

En la web tiempo de hoy Vicente Molina Foix escribió, el pasado 19 de marzo, este interesante artículo.

"Sólo el libro les parece a muchos una delicatessen que convendría hacer más escasa, menos visible.

LOS DEMASIADOS LIBROS fue, hace ya más de diez años, el título de un hermoso ensayo del escritor mexicano Gabriel Zaid que quedó finalista del premio Anagrama y publicó aquí la editorial barcelonesa. La obra trataba de la abrumadora cantidad de los libros, los que se publican y los que quedarán como manuscritos guardados en cajones llenos de polvo, y también sobre lo que rodea al libro y no siempre lo acompaña bien: las presentaciones, las prepublicaciones, los anticipos, el costo de la edición, las reseñas, el olvido injusto de algunos autores y la conversión de otros en figurones ridículos, los lanzamientos espectaculares y las librerías menguantes, la cada vez más extendida práctica de la destrucción de los ejemplares no vendidos de una edición, eso que los americanos llaman to pulp, y no es ninguna ficción.

Siempre digo que hay demasiados pocos libros, aun siendo consciente, por supuesto, de su abundancia y de su -en tantos casos- redundancia. Pero nadie se queja de la inmensa producción mundial de obras plásticas o videográficas, de películas, de canciones; sólo el libro les parece a muchos una delicatessen que convendría hacer más escasa, menos visible. Lo malo es que quizá llegue el día en que ese escamoteo o desaparición del libro vengan impuestos por la industria, por la incultura, o por el e-book, que es, a mi juicio, un apreciable artilugio, algo así como un nuevo aparato clínico para casos de necesidad o urgencia. Mientras tanto, y antes de que caiga sobre nuestras cabezas la hecatombe, observo con esperanza y con convencimiento -por glosar a Ángel González- un saludable fenómeno español dentro del mundo de los libros: la proliferación de pequeñas editoriales independientes que, sin hacer sombra a las grandes casas, están no sólo ampliando el catálogo de los libros que a uno le apetece leer, sino también, más significativamente, explorando autores y literaturas que da casi vergüenza llamar marginales.

No seré exhaustivo, porque ni aun queriendo podría dar un censo completo, dada su cantidad. Pero ahí van unas cuantas: Ediciones del Viento, Barataria, Demipage, Cabaret Voltaire, Neverland Ediciones, Periférica, Sexto Piso, Impedimenta, Errata Naturae, Contraseña, Umbriel, Barril & Barral, Libros del Bronce, Libros del Asteroide, Trama. Se advertirá que estas editoriales, además de poner en circulación obras de calidad, cultivan la imaginación en sus nombres. Y conste que sólo he citado aquí algunas de las que editan narrativa y ensayo; si añadiéramos las pequeñas editoriales de poesía, el número y la hermosa nomenclatura serían inagotablemente encantadores.

Cuando yo empecé a leer con (cierto) entendimiento y a publicar (con gran atrevimiento), en España había pocas editoriales en las que confiar: Seix Barral, Destino, Alianza, Aguilar, Plaza y Janés, un tanto devaluada esta desde la época en que sólo era del señor Janés. En los años siguientes surgieron Alfaguara, Anagrama, Tusquets, Siruela, Acantilado y alguna otra de calidad probada y larga vida, que deseamos asimismo para sus unipersonales directores: Jorge Herralde, Beatriz de Moura, Jacobo Siruela, Jaime Vallcorba. A ellos se suman ahora el valeroso, inquieto, atrevido conjunto de los pequeños editores independientes, responsables de que siga habiendo no demasiados pero sí suficientes libros para los que nos resistimos al apocalipsis del texto de papel."

Ecos blogueros de "La librería"

2010-03-23T11:19:00.012+01:00

Sarah Manzano en Papel en Blanco habla maravillas de La librería de Penelope Fitzgerald.

"La librería de Penelope Fitzgerald. Está publicada por Impedimenta y su precio es 18’40 euros.

‘La librería’ cuenta una historia muy sencilla y que a la vez me ha picado muchísimo la curiosidad. Florence Green, una viuda de un pequeño pueblo de Suffolk que vive alejado del mundo y reticente a los cambios, decide abrir una librería, la primera del pueblo. Escogerá para ello una casa abandonada, que cuenta con su propio poltergeist. Sin embargo, no todo puede ser fácil, y el pueblo se irá alzando de manera muda para evitar que su empresa prospere. Se verá obligada a contar con la ayuda de Christine, una niña de diez años que es la única que no ve con malos ojos la librería. Una novela que la propia editorial ha catalogado como una obra maestra de la entomología librera. Casi nada…

'Penelope Fitzgerald es la más privilegiada heredera de Jane Austen,

por su precisión y su inventiva' A. S. Byatt

La propia historia de Penelope Fitzgerald es muy interesante. Nació en 1916, pero no será hasta 1977 cuando publique su primera novela, The golden child, una aventura cómica ambientada en un museo que Fitzgerald escribió para entretener a su marido, gravemente enfermo. Aclamada por la crítica, adorada por autores como Julian Barnes y A.S. Byatt, con esta novela fue finalista del premio Booker, que consiguió con su siguiente novela, A la deriva (estaba publicada en España por Mondadori, pero creo que está descatalogada, tendré que preguntar…). Murió en el año 2000, pero está considerada como una de las mejores voces de la narrativa inglesa contemporánea.

La verdad es que yo soy fácil de convencer, y en cuanto vi este libro supe que tenía que ser mío. Me encantan los libros y me encantan las librerías, y siempre está bien conocer autores nuevos. Además, A.S. Byatt la compara con Austen, y a mí Austen me chifla… En fin, lo dicho, que ya está pedido y espero que llegue prontito. Otra cosa es encontrar el tiempo para leer, que tengo dos libros a medias y una lista de pendientes interminable…"

Cada diseño, un manifiesto

2009-07-22T19:46:00.003+02:00

Ha sido toda una sorpresa la mención de Impedimenta como editorial puntera en cuanto al diseño de sus libros. En La Voz Digital.es, Iñaki Esteban, en un artículo que describe brevemente los caminos del diseño de libros en España, nombra a Impedimenta como editorial joven que continúa la senda marcada por diseñadores como Daniel Gil y Julio Vivas, según él «la editorial Impedimenta destaca por sus vistosas ilustraciones y la belleza general de su diseño».

http://www.lavozdigital.es/cadiz/20090721/sociedad/cada-diseno-manifiesto-20090721.html

"Francia combatiente" en la revista Beta

2009-07-22T19:27:00.005+02:00

El libro Francia combatiente, la crónica de las sangrientas batallas a lo largo del frente Francés en la primera guerra mundial, de la norteamericana Edith Wharton, ha aparecido reseñado en la revista de libros y literatura Beta, en donde se destaca el compromiso de la autora neoyorkina con el pueblo francés en tan lamentables circunstancias.

Un panteón portátil para los grandes autores

2009-07-22T18:13:00.003+02:00

La revista digital Soitu.es, destaca la labor de Impedimenta y la creación de una nueva colección: El Panteón Portátil en un artículo sobre editoriales independientes que se lanzan a la aventura de crear nuevas colecciones para hacerse «su propio hueco en un mercado necesitado sin duda de esas propuestas».

Nos permitimos reproducir el artículo:

Un panteón portátil para los grandes autores

Algún tiempo más lleva la colección El Panteón Portátil de Impedimenta . Editorial en la que podía encontrarse de todo, con un excelente nivel de calidad en todos los sentidos, convertida en seña de identidad dentro de la variedad propuesta: una novela clásica japonesa como Botchan, libros extraños y malditos como De la elegancia mientras se duerme, clásicos intachables en nuevas y excelentes traducciones como su reciente volumen de relatos de Kafka, las memorias de guerra de Wyndham Lewis, los cuentos chinos de un autor español actual o libros tal difíciles de etiquetar como Lo infraordinario de Georges Perec. Pero le han tenido que hacer hueco a una serie de libros especialmente heterogéneos o que decididamente se distancian del género narrativo. Hace meses apareció El rival de Prometeo, un conjunto de relatos y ensayos de autores de distintas épocas y procedencias sobre los autómatas, editados por Marta Peirado y Sonia Bueno.

La segunda incorporación al Panteón Portátil es Francia combatiente, volumen en el que Edith Wharton recopiló sus artículos escritos sobre sus experiencias durante los años de la Primera Guerra Mundial y los lugares del conflicto. Autora imprescindible, a la que podemos sentir enamorada de Francia, de su espíritu y causa, y verla acudir como un corresponsal de guerra a los reconocimientos del frente, pero bien vestida y sin olvidar sus elegantes sombreros.

Los mejores relatos. A secas.

2009-07-22T17:31:00.006+02:00

Otra maravillosa reseña de los relatos de Kafka recopilados en Un médico rural a cargo de Recaredo Veredas en Abc.es. «Pocas veces —dice— puede afirmarse que nos hallamos frente a una obra imprescindible.»

No podemos dejar de destacar el comienzo del artículo: «Entre las páginas de este libro el lector hallará algunos de los mejores relatos. A secas. Sin limitaciones como "de la literatura europea" o "del siglo XX"». Además de la mención a la traducción de Pablo Grosschimid, que «añade nitidez y precisión a lo mil veces leído».

Un apasionado artículo sobre un autor cuya contribución «hace posible toda literatura que le sigue».

Podéis leer el artículo completo en:

http://www.abc.es/20090715/cultura-literatura/medico-rural-otros-relatos-200907151005.html

Reseña de "Un médico rural" en La Opinión de Málaga

2009-07-22T17:05:00.006+02:00

La Opinión de Málaga ha publicado una reseña de Javier García Recio en la que se elogia el libro de cuentos Un médico rural y otros relatos pequeños, «treinta y dos pequeñas obras maestras de Kafka» que «constituyen una auténtica antología» del genio checo.

A continuación nos permitimos reproducir los párrafos que nos han parecido especialmente interesantes:

«Relatos imprescindibles para conocer a Kafka. La mayoría de una gran brevedad, algunos como "Los árboles", no sobrepasan las cinco líneas, pero qué lineas.»

«Relatos tan breves como antológicos como "El deseo de ser piel roja"; o tan cargados de simbolismo como "Ante la Ley" y "Chacales y árabes"; otros tan sembrados de interrogantes como "Informe para una academia", ponen el sello de imprescindible en este pequeño volumen de Impedimenta cuya versión en castellano ha dirigido Pablo Grosschmid para dejar al desnudo el genio de Franz Kafka y su influencia, que se mantiene.»

"Un médico rural y otros relatos pequeños" en Estrella Digital

2009-07-21T13:29:00.006+02:00

La semana pasada apareció en la sección de Cultura del diario Estrella Digital una reseña de Un médico rural y otros relatos pequeños, de Kafka.

«Franz Kafka es, sin lugar a dudas, uno de los escritores clásicos de la literatura moderna, y en más de una ocasión se le ha llegado a considerar el padre espiritual de la misma.»

http://www.estrelladigital.es/ED/diario/183547.asp

2009-06-24T19:40:00.002+02:00

Revista de Encuentros recomienda en su blog Las vírgenes sabias, de Leonard Woolf, como "equipaje narrativo" para estas vacaciones de verano. En el siguiente enlace podréis, además, consultar otros libros que forman parte de esta particular "impedimenta" vacacional.

http://encuentrosconlasletras.blogspot.com/2009/05/equipaje-de-vacaciones-narrativa.html

Entrega del Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial

2009-06-24T18:37:00.009+02:00

Varios medios de prensa, como el ABC, La Vanguardia y El Periódico de Aragón, han reseñado la entrega de Premios Nacionales de Cultura, celebrada el 23 de junio en Teruel. A la cita acudieron todos los editores de Contexto, quienes recogieron, junto con los restantes premiados, entre los que se encontraba el escritor Juan Goytisolo o la artista Ester Ferrer, el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial.

"Las vírgenes sabias" en Público

2009-06-24T11:11:00.007+02:00

La novela de Leonard Woolf, la «sátira descarnada de la moral victoriana» que es Las vírgenes sabias, ha aparecido destacada en la sección de libros del diario Público el sábado 13 de junio.

«Una mirada sensible y sarcástica»

«Antes de que Eugenides publicase Las vírgenes suicidas mostrando la dañina pervivencia de ciertos modos de la moral victoriana, estas vírgenes sabias ya metaforizaban su perversidad: las mujeres se erigen en tótem represivo y, al mismo tiempo, son las más vulnerables a la dolencia psicosomática y al corsé. Por eso, Woolf teme y compadece a las mujeres en la misma proporción, reproduciendo la dialéctica entre la víctima y el verdugo: intelectuales e integrados; él y ellas; Gwen, pueril y sensual, y Camilla, trasunto de Virginia Woolf, intelectualmente apasionada y frígida. Las construcciones psicológicas se entienden en función de los encuentros sociales que conforman los caracteres, os exoneran de una maldad individual y nos permiten verlos con gafas de cerca. Tras leer esta novela de aprendizaje, en clave y autobiográfica, protagonizada por un hombre, se acaba teniendo la misógina sensación de que el cazador ha sido cazado y el corruptor, corrompido, en el seno-materno, sexual, vecinal- de un lugar sin escapatoria. Woolf, con mirada sensible a lo feo, se ríe sarcásticamente de su superioridad y se fotografía como una marioneta engreída. Su prosa rezuma cierto odio encantador, cruel con la propia miopía soberbia, miopía y debilidad, pero especialmente punzante en el caso de Camilla, quien, por su necesidad apasionada de imaginar y su abulia erótica, es el frankenstein de una época que estimula la neurosis: la enfermedad de Virginia ya estaba ahí antes de eclosionar salvajemente y de transformar a la virgen sabia en virgen suicida.»

2009-06-17T18:13:00.004+02:00

La revista Nuestro Tiempo, de la Universidad de Navarra, publica en su último número bimensual una entrevista a Enrique Redel con motivo de los dos años desde la fundación de Impedimenta.

«Enrique Redel: literatura como impedimenta»

Por Amaya Murazábal.

Hace dos años, en Mayo de 2007, el editor Enrique Redel se lanzó a componer su propio canon en forma del libros raros, preciosos y masculinos. Raros porque -por cuestión de negocio pero también de justicia literaria- se dedicó a rescatar joyas desconocidas u olvidadas. De ahí, por ejemplo, salió Stifter o De La Ville de Mirmont. Preciosos porque decidió editarlos con mimo idólatra: la ilustración ,el gramaje, incluso el olor son perfectos. Y masculinos, en fin, porque es difícil describir de otro modo libros que no pretenden -tal vez por decoro- una revolución moral, pero que a cambio exigen sillón orejero, puro en la mano y, preferentemente, un buen whisky y una cuidada flema. El resultado ha sido la editorial Impedimenta, Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial Cultural de 2008 junto a las otras seis casas -raras, preciosas, aunque menos flemáticas- que componen Contexto.

¿ Por qué Impedimenta?

Por una pequeña broma privada. Ante todo, me he visto siempre como un editor que cargo con libros. Libros gordos que paseo de forma constante con motivos pedrestres como poder esperar a alguien. Libros que incluso me han llevado a provocar problemas médicos.

¿Problemas médicos?

En el pulgar, por ejemplo. Tendinitis por sujetar ala página mientras leía y andaba por la calle. Son mi libros preferidos y mi impedimenta: un bagaje de guerra necesario para mi supervivencia que, a la vez, me hace avanzar más lenta y aparatosamente. Pero sin el que no podría vivir.

Lo de los editores es sufrir. ¿Por qué elegir esta profesión?

Más bien ella te elige. Parece que un escritor nace y, en cambio, un editor se hace, pero esto no es del todo así. Hay que llevar un poco de serie ser editor. Cuando encuentro un libro hermoso, no sólo veo lo bello que puede ser, sino el proceso de meter ese libro en el mercado y encajarlo en mi catálogo.

O sea, que hay mucho de intuición.

Obviamente, está la parte de los numeritos, que al principio no gusta pero que pronto se ve educada por la experiencia. Pero, por lo que conozco del resto de editores que se me parecen, todos tenemos una historia similar. Una querencia involuntaria.

¿Perfeccionada desde la Filología?

Desde la abogacía, ocmo muchos eidtores. Había que hacer algo útil para los padres, aunque a mí me gustaran los libros y los cómics. Pero, en cuanto empecé a trabajar en una editorial en 1999, me di cuenta de que había nacido para esto. Y me acordé de que ya en el pueblo de mis tíos hacía libros -los transcribía, los paginaba- para venderlos.

¿Le llevó este instinto para el negocio a ser cofundador de Contexto, la unión de siete editoriales independientes?

En parte sí. Pero Contexto es más una filosofía de acercamiento al libro. Cada uno de nosotros tiene su propio ámbito o gusto, pero todo lo tratamos con un mimo individualizado. Buscamos voces que sean un tesoro entre la grandilocuencia del mercado editorial actual. Y, en términos de negocio, nos tendemos puentes donde otros se ponen zancadillas. Hemos descubierto que que compensa pasarnos información, hacer coincidir publicaciones y compartir distribuidores.

La estrategia no ha ido mal, a juzgar por el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial y Cultural.

Así es. Nosotros no nos dirigimos al al lector de impulso sino al constante, y éste ha respondido. Me gusta pensar que tengo una editorial - francotirador.

¿Y a qué dispara?

El tiro se ha ido perfeccionando. Mi recuperación de obras fundamentales tiene que ver conmigo más que con la literatura en sí. No quiero, por ejemplo, publicar obras de la literatura azerbayana per se, sino rarezas de lectura curiosa de autores con voz auténtica. Tiene mucho de búsqueda y hallazgo de tesoros.

¿Se atreve a confesar un tesoro favorito?

Claro. Stanislaw Lem- Vacío perfecto, El hospital de la transfiguración- es un favorito, pero mi mejor hallazgo es os domingos de Jean Dézert, de De la Ville de Mirmont: un libro desconocido incluso en Francia que, sin embargo, es un "debe" del snob perfecto.

SANSHIRO EN YO DONA

2009-06-17T17:38:00.004+02:00

Entre las «apuestas literarias» de la revista Yo dona del mes de mayo, encontramos la novela de Natsume Soseki, Sanshiro.

"El rival de Prometeo" en el blog de la revista Encuentros.

2009-06-17T16:38:00.012+02:00

El blog Encuentros con las letras acaba de publicar una reseña sobre El rival de Prometeo, primer título de la estrenada colección «El panteón portátil».

http://encuentrosconlasletras.blogspot.com/2009/03/el-rival-de-prometeo.html

Soseki en El Mundo

2009-06-16T20:00:00.005+02:00

Sumándose a los numerosos artículos que distintos medios de prensa han dedicado a la figura de Soseki, se publicó ayer, lunes 15 de junio, un amplio reportaje en El Mundo sobre el autor de las celebradas novelas Botchan y Sanshiro, ambas editadas por Impedimenta. «Padre de la novela moderna japonesa», y en cuya obra confluyen «tradición y modernidad», Soseki «cautiva a los lectores españoles» gracias a sus recientes traducciones al castellano.

« Francia combatiente» en EL MUNDO

2009-06-16T19:15:00.007+02:00

En la sección de cultura del diario El Mundo aparece hoy una reseña de Fran Casillas sobre Francia combatiente de Edith Wharton, publicado hace escasas semanas por Impedimenta. Francia combatiente es el segundo título que Impedimenta edita de la reconocida escritora estadounidense, tras haber publicado anteriormente la novela Noviembre, traducida, al igual que la presente obra, por la también escritora Pilar Adón.

«La Gran Guerra según Edith Wharton» Fran Casillas.

«Edith Wharton, neoyorquina de clase alta, amiga de Henry James, reputada novelista. Y cronista privilegiada de la Gran Guerra. ¿Por qué diablos querría una mujer así estar en trincheras como esas? Quizá para rubricar una obra inapelable como 'Francia combatiente', recién rescatada del olvido por la editorial Impedimenta.Pero empecemos por el principio. Wharton, ganadora del Pulitzer por 'La edad de la inocencia', había recibido una educación exquisita que despertó su pasión por el Viejo Continente. En 1913, al divorciarse de Teddy Robbins Wharton por sus cacareadas infidelidades en serie, la autora estadounidense se estableció en París. Allí la sorprendió el estallido de la guerra.

Wharton utilizó sus contactos no para alejarse de las zonas de conflicto, sino para acercarse lo más posible a la primera línea de combate. En una época donde los corresponsales extranjeros estaban vetados en el frente, ella pudo ver, escuchar, oler todas esas infamias y heroicidades que desfilan en la macabra rutina de la batalla.

En esos primeros meses de lucha, Wharton emprendió media docena de expediciones a las entrañas de la contienda. Sus impresiones quedaron recogidas en una serie de artículos, publicados por la revista 'Scribner's' y que más tarde integrarían el volumen 'Francia combatiente'. El libro regresa ahora a las librerías españolas con traducción de Pilar Adón e introducción de Yolanda Morató.

Enrique Redel, director editorial de Impedimenta, afirma que la obra "es ahora mismo la niña de nuestros ojos, y lo cierto es que está funcionando tremendamente bien en la Feria del Libro, que además este año tiene a Francia como país invitado".

Para Redel, la clave de este éxito es que estamos ante un "texto de una rareza seductora, y una loa a Francia y a la idea de Europa. No le falta razón. Escrita como un cuaderno de bitácora, 'Francia combatiente' sumerge al lector en los paisajes y las sensaciones de una nación arrojada a las fauces de la pesadilla. Wharton comienza describiendo la noción de irrealidad que impera en los prolegómenos bélicos, cuando el horror aún no ha conquistado el inconsciente del pueblo. Habla de un París embellecido por los caprichos estivales, de cafeterías y teatros rebosantes de vida. A escasos kilómetros de distancia se decide el futuro de Europa, pero la única pista de la sangre derramada son los funerales en los Inválidos.

Wharton comienza luego su intrépido periplo. Busca el rastro de la pelea, persigue la cola de ese Abadón que desprende aroma a pólvora, miedo y sepultura. En Argonne y Alsacia, en Lorena y los Vosgos, la escritora descubre la huella de la guerra. Y revela un abanico de impactos anímicos: desde la incertidumbre y el terror hasta el coraje y la épica.

En la narración de Wharton conviven el amargo retrato de la destrucción y la exaltación de la causa francesa. La autora escribe que, a su triste manera, la guerra fortalece el espíritu de personas anónimas: "Se trata de un maravilloso ejemplo de la rapidez con que la determinación es capaz de modelar el rostro humano [...] Ahora todos ellos, por insignificante que sea su cometido, participan en la consumación de una gran tarea. Y lo saben".

Wharton logró infiltrarse en el corazón de la batalla, tanto en el plano material como emocional, desnudando los pensamientos de los implicados a través de sus propias reflexiones. Al final del conflicto, Wharton fue condecorada con la Cruz de la Legión de Honor, pero su auténtica recompensa es la permanencia de 'Francia combatiente' en las estanterías. Su testimonio de la Gran Guerra, vital e introspectivo, ha trascendido el tiempo., tratándose de , el libro fluye maravillosamente".

Expedición a las entrañas de la batalla

No le falta razón. Escrita como un cuaderno de bitácora, 'Francia combatiente' sumerge al lector en los paisajes y las sensaciones de una nación arrojada a las fauces de la pesadilla. Wharton comienza describiendo la noción de irrealidad que impera en los prolegómenos bélicos, cuando el horror aún no ha conquistado el inconsciente del pueblo. Habla de un París embellecido por los caprichos estivales, de cafeterías y teatros rebosantes de vida. A escasos kilómetros de distancia se decide el futuro de Europa, pero la única pista de la sangre derramada son los funerales en los Inválidos.

"Francia combatiente", de Edith Wharton, en El Tercer Hombre

2009-06-10T14:14:00.005+02:00

Fabulosa reseña aparecida en El Tercer Hombre sobre la apasionantemente desoladora crónica de la Gran Guerra que es Francia combatiente, de la escritora americana, Edith Wharton.

http://eltercerhombre.wordpress.com/2009/06/09/francia-combatiente-por-edith-wharton/

Los siete magníficos de los libros

2009-06-10T13:26:00.006+02:00

Una vez más, las editoriales que componen el grupo Contexto han sido elogiadas en los medios por su labor. Esta vez en ABC.es, con motivo de la Feria del Libro de Madrid. Un artículo firmado por Leslie J. López.

http://www.abc.es/20090606/cultura-literatura/siete-magnificos-libro-200906061040.html

"Botchan" en La Biblioteca Imaginaria

2009-06-08T13:35:00.007+02:00

Una nueva reseña del clásico Botchan, de Natsume Soseki. Esta vez a cargo de Cristina Monteoliva en La Biblioteca Imaginaria.

Muchos son los libros de un pasado cercano o no tanto que pueden llamar nuestra atención. Algunas de estas obras necesitan de un conocimiento previo de las circunstancias de la época para llegar a entenderlas. Otras, sin embargo, y por increíble que parezca, son totalmente intemporales, obras que podríamos imaginar situadas en el tiempo presente. Sin lugar a dudas, y a mi parecer, Botchan, de Natsume Soseki, la novela ganadora del Premio Llibreter 2008 es un buen ejemplo de esto que os cuento.

No es fácil tomar una decisión acerca de qué hacer con tu vida cuando tus padres mueren y tu hermano muestra una total indiferencia hacia ti. Así que casi sin darse cuenta, y tras tres años de estudios, el protagonista de esta historia acaba destinado como profesor de matemáticas en un lugar remoto, muy lejos de su Tokio natal. ¿Cómo será la vida en un sitio como éste? ¿Conseguirá adaptarse este joven descreído a las nuevas circunstancias? ¿Hará amigos? ¿Le darán problemas los alumnos? Estas y otras preguntas tendrán respuesta a lo largo de esta novela.

Nunca llegaremos a conocer el nombre real del protagonista de esta historia. Sabremos, eso sí, que su criada, amiga y casi madre, Kiyo, le llama cariñosamente botchan, un apelativo que también puede significar «niño mimado» en japonés. Pronto descubriremos la genialidad del autor a la hora de escoger este título para su obra. Y es que, como nuestro botchan explica a lo largo de estas páginas, porque protagonista y narrador son uno solo, él no es un hombre de razonar las cosas antes de actuar, sino todo lo contrario. Su carácter impulsivo le lleva a tomar caminos desacertados, a enemistarse con la gente y, a veces, a liarse a mamporros con aquel que le lleve la contraria. Las circunstancias le llevan a embarcarse en una profesión de la que no está seguro de estar preparado, y mudarse a un lugar remoto en el que todos parecen seres hostiles. Pero, ¿realmente lo son? Puede que no tanto. Quizá le fuera mejor si no se cerrara tanto en banda, si le diera una oportunidad a sus compañeros de trabajo y no se dedicara a ponerles a todos ridículos motes. Pero nuestro niño mimado no es mala persona. En realidad, nuestro protagonista es todo un idealista, un hombre que lucha contra la injusticia y la hipocresía, capaz del mayor de los sacrificios con tal de que las cosas estén bien hechas.

Autómatas y humanos en Qué Leer.

2009-06-02T17:53:00.005+02:00

A continuación, os ofrecemos el artículo de Jesús Palacios aparecido en Qué Leer a propósito de El rival de Prometeo.

«Están entre nosotros, aunque no nos demos cuenta. En los parques temáticos y de atracciones. En los bares y cafeterías. En ferias y tiendas de juguetes. En los grandes almacenes… Y, tal y como nos recuerda la antología “El rival de Prometeo” (Impedimenta), en algunas grandes obras de la literatura. Estos antepasados directos de nuestros ordenadores vuelven en las páginas de un puñado de libros y nos recuerdan que también el ser humano es, en cierto modo, un autómata.

Así se refiere uno de los personajes de Los Autómatas (Olañeta) de Hoffmann a la sensación que despiertan en él las figuras mecánicas y, en especial, aquellas que imitan la forma humana, como el célebre Turco ajedrecista de von Kempelen: “Me resultan sumamente desagradables todas estas figuras que no tienen aspecto humano, aunque, sin embargo, imitan a los hombres, y tienen toda la apariencia de una muerte viviente, o de una vida mortecina”. Y, más aún, añade: “Estoy convencido de que la mayoría de los hombres participan de este mismo sentimiento…”. ¿Quién podía saberlo mejor que Hoffmann, que iba a convertir a su muñeca Olimpia, corazón artificial que late en su clásico relato de horror y locura El Hombre de Arena, en arquetipo universal de la literatura fantástica?

Freud y, antes que él, E. Jentsch en su Zur Psychologie des Unheimlichen (1906), derivaron sus análisis de “lo siniestro” (unheimlich) de la obra maestra de Hoffmann; en especial el segundo –ya que el creador del psicoanálisis rápidamente lleva el tema a su terreno: la castración edípica, apartándolo de muñecos y autómatas–, lo centra en “la duda de que un ser aparentemente animado sea en efecto viviente; y a la inversa, un objeto sin vida esté de alguna forma animado”. Pero, aunque Freud es mucho menos sensible al efecto siniestro de los autómatas, acierta al encontrar en ellos también un elemento de fascinación infantil, de juego y hasta deseo erótico: “Recordemos que el niño, en sus primeros años de juego no suele trazar un límite muy preciso entre las cosas vivientes y los objetos inanimados, y que gusta tratar a su muñeca como si fuera de carne y hueso. Ya no hablamos de angustia: el niño no sintió miedo ante la idea de ver viva a su muñeca, y quizá hasta lo haya deseado”. Hoffmann mismo no dejó de visitar en 1801 los entonces famosos autómatas del Arsenal de Danzig, y después, en 1813, los expuestos en Dresde por J. G. Kaufman, siguiendo también con interés las distintas exhibiciones del citado Turco campeón de ajedrez, todo lo cual le serviría de inspiración para sus seminales relatos sobre el tema. Miedo y deseo. Extrañeza y complicidad. Terror y fascinación. El autómata, pura ambigüedad entre el mundo inerte de lo mecánico y mineral y el mundo sensible de la carne y el pensamiento, es también el eslabón perdido entre el universo de la magia alquímica, con el nigromante cabalista en su gabinete de maravillas, y el de la ciencia moderna y su inmenso laboratorio, que destierra definitivamente al gran relojero ausente y al alma de su maquinaria humana. Y la literatura, entre la fantasía y la ciencia ficción, es su terreno de juego.Rivales de Prometeo

Un viaje a lo largo del tiempo y de la historia de los autómatas es, precisamente, lo que nos propone El rival de Prometeo. Vidas de Autómatas Ilustres (Impedimenta). Una deliciosa antología, a cargo de Sonia Bueno Gómez-Tejedor y Marta Peirano, que sigue paso a paso la evolución de esta criatura desde los tiempos de la Ilustración hasta nuestros días y más allá. Textos filosóficos de la Enciclopedia, de Descartes y La Mettrie, e incluso del célebre constructor de autómatas Vaucanson, bautizado por Voltaire como el Rival de Prometeo. Una sección dedicada por completo al ya citado Turco jugador de ajedrez incluyendo, entre otros, el famoso artículo de Edgar Allan Poe, quien utiliza la lógica y la deducción para demostrar la falacia intrínseca del mismo –de hecho, este autómata, que se vanagloriaba de haber vencido al ajedrez a Benjamin Franklin y a Napoleón, escondía, como no podía ser de otra manera, un jugador oculto, lo que no invalida que introdujera en el debate científico y filosófico el concepto de la “inteligencia artificial”–, y el escalofriante relato de horror El maestro de ajedrez de Moxon, de Ambrose Bierce. Quizá la parte más fascinante sea la consagrada a la autómata fatal, desde la Olimpia de Hoffmann, glosada por Freud, a la Futura del Metrópolis de Thea Von Harbou (y Fritz Lang), pasando por la fantástica andreida de Villiers de L ´Isle-Adam, la Hadaly de La Eva futura, pergeñada por un legendario Edison de ficción. Todo ello para finalizar, bien metidos ya en la ciencia ficción y en ese futuro inminente que late en nuestro presente de ordenadores y realidades virtuales, con textos del ludita Samuel Butler; del inventor de la palabra “robot”, el checo Karel Capek; Asimov y sus leyes robóticas; el teórico A. M. Touring y, finalmente, el profético artículo sobre La Singularidad de Vernor Vinge, con su apocalíptica premonición de un mundo transhumano o post-humano. Un viaje sin retorno desde los gabinetes de curiosidades del Barroco y la Ilustración hasta Skynet y el fin de la humanidad, tal y como la conocíamos, que une la fascinación por la vida artificial con el miedo a que la nueva criatura descubra que ahora es él, el creador, otro autómata más del pasado, de maquinaria ya obsoleta, que debe quedar apartado también en un oscuro rincón, lleno de polvo y telarañas, del Museo de la Creación.

Un “golem” en Toledo Pocos recuerdan que uno de los más grandes creadores de muñecos mecánicos, relojes y ambiciosos ingenios técnicos, fue el lombardo Giovanni Torriani (1501-1585), más conocido por el castellanizado nombre de Juanelo Turriano, Matemático Mayor de Felipe II, astrólogo y Relojero de la Corte del Emperador Carlos. Memorias de un Hombre de Palo (Suma) es el título que acertadamente ha dado Antonio Lázaro a su nueva novela, donde reconstruye el episodio más espectacular y hasta cierto punto trágico de la vida de Turriano: su empeño en construir un ingenio mecánico de gran envergadura, capaz de llevar las aguas del Tajo hasta la ciudad de Toledo, lo que consiguió acosado por deudas y traiciones. Ágil, entretenida y bien documentada, la novela histórica de Lázaro se permite más de un vuelo de fantasía y misterio, recreando también la historia que asocia a Turriano con la creación del Hombre de Palo. Un autómata de madera que, al decir de la leyenda –leyenda con fondo de verdad-, paseaba por las calles de Toledo, junto a su amo italiano o en solitario, solicitando limosnas y ayudando a los transeúntes por algún dinero, con el que su creador pudiera sobrevivir a la ruina provocada por su ingenio acuático. Lázaro imagina una trama de intrigas cortesanas, según la cuál este autómata de madera no sería sino un prototipo de soldado artificial –prácticamente un guerrero robot-, encargado a Juanelo por el Emperador antes de su muerte, que se disputan diversas facciones políticas. Turriano, quien llenó de autómatas y relojes la Corte de Carlos I, siente a veces que su criatura tiene alma humana, y nosotros, cuando entra en acción, no podemos por menos de verla casi como una suerte de Robocop renacentista avant la lettre, y pensar en todo un ejército de Hombres de Palo invadiendo las costas inglesas a bordo de la Armada, esta vez sí, Invencible.

Muñecos con alma Los autómatas, a pesar de contener en germen el mundo entero de la robótica, la informática, la IA y la Realidad Virtual, tienen siempre más que ver con el reino inanimado de maniquíes, figuras de cera y muñecas, que con el de la ciencia ficción. Esto es algo que supo ver muy bien Irene Gracia en su extraordinaria y singular novela El coleccionista de almas perdidas (Siruela). A través de la biografía imaginaria de la familia Chat, constructores de autómatas, muñecas y teatrillos de marionetas, trasunto fantasioso y excesivo de la auténtica familia Jaquet-Droz, cuyos célebres muñecos “inteligentes” se exponen en el Museo de Neuchâtel, la escritora recorre la Belle Époque en alas de la inquietante manía, vicio y locura de sus protagonistas, entregados a la creación de mundos y personajes artificiales, capaces de escapar a los designios de la naturaleza y la muerte. Llena de guiños a Hoffmann y Poe, con apariciones estelares de Freud y Rasputín, pero también con cierta atmósfera propia del Borges más fantástico, El coleccionista de almas perdidas es una poética y hermosa, pero también siniestra, reflexión sobre la obsesión prometeica que subyace en el arte de fabricar autómatas. En ella, gracias a su sutil atmósfera de fantasía contenida, nunca sabemos hasta qué punto los muñecos poseen realmente alma… o son síntomas de la locura múltiple de su trágico protagonista, Anatol Chat. Recordemos que lo verdaderamente fascinante del autómata, lo que nos asusta pero también nos intriga e incluso divierte, es la posibilidad de vida, de conciencia, que parece contener en su burda imitación del hombre. Sin esta ambigüedad, nada queda del muñeco, y hasta Villiers de L´Isle Adam se ve obligado a dotar de alma a su artificial Hadaly en La Eva futura (Valdemar), para lo que utiliza una singular estratagema: introducir en su cuerpo de cristal el alma de una médium espiritista. Tal vez, como sugiere Pilar Pedraza, hasta el decadente y misógino Villiers siente miedo a dar el salto definitivo: que su criatura eléctrica, por su propia naturaleza artificial –curioso oxímoron– desarrolle inteligencia y alma propias.

Nosotros, los autómatas En su erudito y a la vez entretenido ensayo Máquinas de amar (Valdemar), Pilar Pedraza plantea un recorrido por las fantasías masculinas sobre la mujer perfecta. Es decir, la mujer creada por él mismo. De la Galatea del mito griego a la Rachel de Blade Runner (el filme de Ridley Scott, no la novela de Dick), vemos cómo el macho ha intentado desesperadamente superar la guerra de los sexos… eliminando a su oponente y sustituyéndolo por su propia imagen especular. Pero de nuevo el creador la necesita con alma propia. Y el sueño se disipa, dejando detrás sólo su triste carcasa; en este caso, ni siquiera de carne y hueso. Que en pocos años libros tan diferentes como los de Gracia, Lázaro, Pedraza o El rival de Prometeo se ocupen de estas extrañas criaturas nos invita a reflexionar. De un lado, los autómatas son el primer paso hacia la superación de la magia por medio de la técnica y la ciencia. Del Golem, activado por el hechizo cabalístico grabado en su frente de barro, al Jugador de Ajedrez de Maelzel o el Pato de Vaucanson. Y, sin embargo, todavía encontramos hasta en el más sofisticado androide o cyborg postmoderno una chispa de la magia nigromante de su pasado como criatura sobrenatural. Para la imaginación del Melville de El campanario, del Hawthorne de El artista de lo bello o del Bierce de El maestro de ajedrez de Moxon –no hablemos del “Frankenstein” de Mary Shelley–, el autómata es la hubris desatada y conlleva su castigo inevitable. Para Dickens representa un síntoma de los peores efectos de la industrialización y su implacable deshumanización del trabajador. Gaston Leroux pone un cerebro asesino en su interior y lo transforma en máquina de matar, en La muñeca sangrienta… Quizá hemos llegado a un momento límite, en el que los viejos muñecos articulados, autómatas y juguetes mecánicos, nos resultan más vivos, más humanos que nosotros mismos. Queda en ellos algo de la ilusión perdida de un tiempo en que la ciencia poseía el encanto de la magia y podía creerse ciegamente en el progreso. En que un día no lejano crearíamos seres artificiales perfectos, con alma propia o, como diríamos ahora, Inteligencia Artificial… Y que no nos mirarían fijamente después con sus ojos de cristal, exigiéndonos una respuesta. Pidiéndonos que les rindamos cuentas por existir.»

Reportaje sobre Contexto en El Dominical

2009-06-02T17:01:00.007+02:00

Si ya hace alguno días os deleitábamos con la foto de los "tres tenores" en el evento organizado por la revista Qué Leer, esta semana lo haremos con el "mayúsculo" reportaje, «Editar en minúscula», que El Dominical dedica a cada uno de los siete sellos editoriales que componen el grupo Contexto, con el fin de dar a conocer el modo de editar de estas pequeñas editoriales que han conseguido afianzarse en el actual mercado editorial y cuyo trabajo cooperativo fue reconocido con el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial Cultural.

Os ofrecemos un extracto del reportaje, previo a las siete entrevistas que podéis consultar en el número de este mes de Qué Leer.

«Editar en minúscula»/ Asier Martairena y Álex Oviedo.

«Siete sellos independientes se levaron en 2008 el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial. Ahora regresan juntos al lugar en el que nación su alianza: la Feria del Libro de Madrid.

«Un editor es un lector apasionado», sentencia Julián Rodríguez, director de Periférica. Su certeza la comparte con otros seis compañeros, responsables cada uno de ellos de una pequeña editorial: Barataria, Global Rhythm Press, Impedimenta, Libros del Asteroide, Nórdica Libros y Sexto Piso. Junto crearon la asociación Contexto y el año pasado el Ministerio de Cultura reconoció su esfuerzo y les concedió el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial Cultural. Aquel fue un premio al entusiasmo. «Un editor», continúa Rodríguez, «también es crítico. Alguien que recomienda o que quiere recomendar y compartir lo que leyó previamente. Al menos nosotros solo publicamos aquello que hemos leído y disfrutado». Esta donación de gozo fue considerada por el ministerio como una «irrupción innovadora en el panorama editorial que, desde la iniciativa individual y desde distintos puntos de España, han sabido vincular edición, distribución y librería en torno al proyecto Contexto».

«Es una asociación de inspiración cooperativista que tiene por objeto aunar esfuerzos, compartir recursos, intercambiar experiencias y seguir aprendiendo. Además, es una plataforma más sólida para abordar proyectos que difícilmente podríamos plantearnos cada uno por nuestra cuenta», apunta Carola Moreno, editora de Barataria. El ingente número de títulos que las grandes editoriales presentan cada semana obligan a aportar un valor añadido. De ahí que estas siete editoriales independientes (tres catalanas, tres madrileñas y una extremeña), apostaran por unirse. Pero si hay algo que los diferencia de los mastodontes del sector es, según Santiago Tobón, editor de Sexto Piso, «su gusto por proponer lecturas poco habituales». Frente a esa figura del editor atrincherado tras su mesa, que nunca sale de su despacho, los del grupo Contexto lo son las 24 horas del día. Como apunta Luís Solano desde Libros del Asteroide, lo que les interesa es «poder conocer directamente a los lectores, saber qué les han parecido los libros o cuáles prefieren». Para lograrlo, según Julián Viñuales, editor de Global Rythm, el premio no ha podido ser más oportuno: «Fue un reconocimiento institucional y sectorial tan grato como inesperado, y una oportunidad de dar a conocer mejor nuestra labor». La de hacer llegar al lector una literatura diferente y de calidad.»

"El rival de Prometeo" en El Confidencial

2009-06-02T16:17:00.004+02:00

Nuño Vallés firma esta extensa reseña de El rival de Prometeo, muy recomendable para todos aquellos que quieran iniciarse en la lectura de esta completa y variada antología de textos sobre los autómatas, ya que introduce algunas de las tesis por las que discurre este libro y presenta a dos de los más célebres autómatas, el "pato cagón" y el Turco jugador de ajedrez, a los que se consagran algunos de los pequeños ensayos de esta antología, escritos por Walter Benjamin y Edgar Allan Poe, entre otros.

http://www.elconfidencial.com/cache/2009/05/28/libros_50_maquinas_heredaran_tierra.html

Las vírgenes sabias en Estrella Digital

2009-05-27T19:44:00.005+02:00

Os proponemos la lectura de esta reseña sobre Las vírgenes sabias , novela del escritor Leonard Woolf de reciente aparición en Impedimenta.

http://www.estrelladigital.es/ED/diario/150708.asp

CONTEXTO en la revista BARCELONÉS

2009-05-20T19:00:00.010+02:00

La revista Barcelonés dedica un breve reportaje a las pequeñas editoriales independientes, entre las que destaca la labor editorial del grupo Contexto, señalando su carácter innovador dentro del actual mercado del libro, y elogiando tanto la originalidad como la calidad de sus propuestas editoriales.

«Existe una especie de aldea gala como la de Astérix, donde viven las pequeñas editoriales que sacan libros con pasión y mimo, mirando con orgullo sus tomos una vez editados y no mirando con avaricia las filas de ceros de la calculadora. De hecho, las microeditoriales están más en forma que nunca. Y han pasado de ser algo marginal a ocupar un lugar más o menos protagonista en el mercado, gracias sobre todo a los lectores fieles, pero también a los galardones como el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial que se le concedía con justicia hace unos meses al Grupo Contexto, una plataforma auspiciada por jóvenes editoriales indies como Libros del Asteroide, Barataria, Global Rhythm, Impedimenta, Nórdica y Sexto Piso.

Porque estas pequeñas editoriales, la mayoría de ellas ferzmente independientes, son como esas discográficas que tienen unos fans que se compran todo lo que sale. Entroncan con la colección Contraseñas de Anagrama o de los Star Books de la revista anarquista Star:los libros que compras confiando a ciegas en el sello, los que tienen un diseño que los hace merecedores de adquisición sólo como objeto, los que guardan contenidos que no pueden salir en los grandes monstruos del mundo editorial, ya sea por sus contenidos avanzados -en algunos casos, en el cruce con lo multimedia o con el mundo del arte o del diseño- 0 por su recuperación de clásicos de la literatura libres de derechos.

Y si la industria musical ha regresado al vinilo ante la apisonadora tecnológica y el intercambio de música sin portadas y sin objetos, lo mismo ha sucedido con el mundo del libro. Ante la amenaza de keitai shosetsus -las novelitas japonesas para móviles-, y de los e-books que nos librarán a nuestros bosques de la masacre del papel, parece que los sellos independientes son la solución.

De hecho, el premio al Grupo Contexto, es solo la culminación de una inercia de bola de nieve a la que cada vez se suman más editoriales: La cultura snack ha llegado a los libros y se editan cada vez más tomos más pequeños que los walkman. « Son como pequeñas golosinas editoriales, para ser leídas en cualquier sitio», comenta Diana Zaforteza, dels sello Alfabia, que acaba de editar Popism, diarios inéditos de Warhol y una nueva colección de libritos de tamaño Moleskine. Una tendencia de la literatura portátil a la que ha -poned todas las comillas del mundo al verbo- "ayudado" la crisis y el repunte del libro de bolsillo.

Ya antes de este premio y de esta tendencia, habían encontrado su espacio editoriales como Apa-Apa Cómics, creada por unos trabajadores de la librería Central y que están editando tebeos underground o de músicos de pop con éxito. O de la gente de Melusina, que ha dado el castañazo con Odio Barcelona, pero que ha tocado techo con textos realmente intencionados y curiosos como Propaganda o La fábrica de sueños. O como Morsa con sus libros ilustrados de Juanjo Sáez o de las letras del grupo Manos de topo. O Cabaret Voltaire, con sus textos de autores malditos franceses y sus libros de edición impecable. Son solo algunas. Bernard, tranquilo, en serio, no todo son Starbucks y Starbooks y vender libros como magdalenas. Aún hay esperanza.»

Los "tres tenores" en Qué Leer

2009-05-14T12:47:00.005+02:00

Entre las fotos de la fiesta que dio la revista Qué Leer, recientemente publicadas en dicho magazine, encontramos una agradable sorpresa: la «Aparición al mejor estilo "tres tenores" de Diego Moreno, Enrique Redel y Luis Solano, miembreos de esa cofradía Contexto que fue Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial del año pasado».

"El rival de Prometeo" en la revista Esquire

2009-05-14T12:32:00.010+02:00

El rival de Prometeo. Vida de Autómatas Ilustres aparece como libro seleccionado por la revista Esquire para su Biblioteca del Mes. Daniel Entrialgo lo presenta como «otro curioso volumen de esta estupenda editorial, empeñada en no publicar ni un sólo libro feo».

Gracias, Daniel.

Inventario de LO INFRAORDINARIO en LA VANGUARDIA

2009-04-29T17:07:00.010+02:00

«El Perec de Lo infraordinario es el Perec de Pensar/Clasificar y De me acuerdo. El que, cansado de las malabares oulipianas, interroga a lo trivial, a lo cotidiano, tratando de averiguar de esta manera dónde está su vida, dónde está su cuerpo, dónde está su espacio».

Julio José Ordovás nos sugiere esta clave interpretativa de Lo infraordinario, pretándose también a hacer inventario de las distintas piezas ensayísticas, hechas de "trozos" de vida del propio Perec, que componen, valga la contradicción, este extraordinario libro, cuya traducción al castellano hecha por Mercedes Cebrián mereció el Premio Tormenta al Mejor Libro Traducido en 2008.

EL RIVAL DE PROMETEO en el ABCD DE LAS LETRAS

2009-04-29T16:18:00.017+02:00

Luis Alberto de Cuenca dedica en el ABCD de las Artes y las Letras un artículo completo a hablar- y por cierto que muy bien- sobre la edición de El rival de Prometeo, primer título de la recién estrenada colección "El Panteón Portátil".

Criaturas artificiales, por Luis Alberto de Cuenca /26 de abril de 2009

«Impedimenta o Enrique Redel, que viene a ser lo mismo, estrena colección. Se llama «El Panteón Portátil de Impedimenta», tiene un diseño gráfico —como era de esperar— muy elegante y se inicia con una antología de textos sobre autómatas llevada a cabo por Marta Peirano y cuidada, con estupendas introducciones parciales a cada una de las cuatro partes del libro, por ella misma y por Sonia Bueno Gómez-Tejedor. El plan de la obra no puede ser más sugestivo, y ello a pesar de que el tiernísimo monstruo del Dr. Frankenstein, sin duda el androide más famoso de las letras universales, no aparece en el libro (a no dudar, porque abundan las ediciones de Frankenstein en el mercado). Recuerden el apodo que da Mary W. Shelley al creador de su androide, El moderno Prometeo.

Nuevos seres humanos. Ya saben ustedes que el titán Prometeo se hizo célebre por crear a los hombres, modelándolos con arcilla, y por robar el fuego de los dioses para entregárselo a lo mortales. El Dr. Frankenstein era, en el sentir de su inventora, una especie de Prometeo que iba a dar paso, por el procedimiento de juntar desperdicios de cadáveres y electromagnetismo en abundancia, a una nueva generación de seres humanos (o algo por el estilo). Pues bien, la hiperromántica novela de M. W. Shelley tuvo sus antecedentes y sus consecuentes. Prácticamente todos los que valen la pena constan en este delicioso florilegio de Impedimenta.

El pistoletazo de salida lo constituyen unos extractos del Tratado del hombre de Descartes, que, junto con la voz «Androide» de la Enciclopedia de Diderot y d´Alembert, la Relación sobre el mecanismo de un autómata de Vaucanson y unos fragmentos de El hombre máquina del materialista epicúreo Julien de la Mettrie, conforman la primera parte del libro, titulada «Las máquinas filosóficas». La segunda está centrada en la figura del Turco, famosísimo autómata de madera tallada, tocado con turbante y vestido a la oriental, que había construido el artesano húngaro Wolfgang von Kempelen para entretener a la emperatriz austríaca María Teresa, pues el tal Turco jugaba al ajedrez de modo magistral y no había rival que lograra ganarle en el tablero. Los textos relacionados con el Turco los firman W. Benjamin, Poe y Ambrose Bierce; también se rememora, en párrafos inolvidables, la partida jugada por el autómata frente a Napoleón, con la imagen del tablero y de las piezas en la posición del jaque mate.

Robots. En la tercera parte comparece ni más ni menos que uno de los fundadores de las letras fantásticas europeas, el alemán —nacido en Königsberg, en la Prusia Oriental, hoy territorio ruso (mal que nos pese)— E. T. A. Hoffmann, ofreciéndose íntegro su cuento «El hombre de la arena», protagonizado por Olimpia, la irresistible muñeca autómata. Junto a él, Sigmund Freud, de quien se presentan extractos de su fundamental ensayo Das Unheimliche, aquí traducido como Lo siniestro; el gran Villiers de l´Isle-Adam, con una selección de su novela La Eva futura, sobre la que tanto y tan bueno ha escrito Alicia Mariño, y la inefable Thea von Harbou, ferviente nazi y autora de Metrópolis, ficción que aparece aquí hábilmente extractada y sobre la que Fritz Lang, marido de Thea, realizó una de las mejores películas de la historia del cine.

La cuarta y última parte va de robots, con lo que no podía faltar el checo Karel Capek, que fue el primero en utilizar la palabra robot en su obra teatral R. U. R., de la que se ofrece, parcialmente, el acto I. Acompañan a Capek el autor de Erewhon, Samuel Butler (Darwin entre las máquinas), Isaac Asimov (Las tres leyes de la robótica), el lógico, matemático y criptógrafo inglés A. M. Turing (¿Puede pensar una máquina?) y el estadounidense, nacido en Wisconsin en 1944, Vernor Vinge (La singularidad). Permítanme que reproduzca un par de frases de este último trabajo: «Estamos en vísperas de un cambio comparable al surgimiento de la vida humana en la Tierra. La causa concreta de este cambio es la inminente creación, mediante la tecnología, de entidades con una inteligencia superior a la humana.» ¡Ahí queda eso!»

El rival de Prometeo es más que una mera antología sobre autómatas: representa y asume una reflexión colectiva sobre criaturas artificiales que constituye una aportación de enorme interés a un tema tan atractivo. Felicito de corazón a sus autoras por tan valioso trabajo. Estoy convencido de que al mismísimo Dr. Frankenstein también le hubiese gustado mucho este libro, aun a pesar de que su androide no figure en sus páginas.

Soseki, Murakami y Miyazaki en EL PAÍS

2009-04-27T19:17:00.007+02:00

Este fin de semana han aparecido dos artículos en EL PAÍS titulados "Más allá de Murakami" y "Viaje a la galaxia Miyazaki" en los que se evoca la figura del escritor Sôseki, tanto para señalar su buena acogida dentro de la ola de novedades consagrada a la literatura japonesa, destacando especialmente la ciudada traducción y elegante edición de Botchan hecha por Impedimenta (Premi Llibreter 2008), como para hablar de su influencia en el cine de animación del gran director japonés Miyazaki, quien reconoce haberse inspirado en Soseki para su último filme, Ponyo en el acantilado.

"Viaje a la galaxia Miyazaki", por Paloma LLaneza.
http://www.elpais.com/articulo/cultura/Viaje/galaxia/Miyazaki/elpepicul/20090425elpepicul_1/Tes

"Más alla de Murakami", por Andrés Sánchez Braun.
http://www.elpais.com/articulo/narrativa/alla/Murakami/elpepuculbab/20090425elpbabnar_4/Tes

«Lo infraordinario» consigue el Premio Tormenta al Mejor Libro Traducido del año 2008

2009-04-22T11:09:00.008+02:00

El blog literario La Tormenta en un Vaso ha concedido el Premio Tormenta al Mejor Libro Traducido del año 2008 a Lo infraordinario de George Perec, traducido por Mercedes Cebrián.

Esta misma traducción ya ha sido galardonada con el Premio Mots Passants de Traducción, de la Universitat Autonoma de Barcelona.

Asimismo, el jurado, compuesto por casi un centenar de importantes críticos y escritores españoles e hispanoamericanos, ha completado el palmarés con Todos los cuentos, de Cristina Fernández Cubas (Tusquets), premio al Mejor Libro en Castellano 2008, y Rosas, restos de alas, de Pablo González (La Fábrica), premio al Mejor Nuevo Autor en Castellano.

Mercedes Cebrián (Madrid, 1971) es escritora y traductora. Autora del libro de relatos y poemas El malestar al alcance de todos (Caballo de Troya, 2004) y del poemario Mercado Común (Caballo de Troya, 2006), sus textos han aparecido en los diarios El País y La Vanguardia y en las revistas Turia, Revista de Occidente, Diario de Poesía (Argentina), Eñe o Clarín. Actualmente prepara la nueva traducción del clásico de Georges Perec, Un homme qui dort, que Impedimenta publicará el próximo otoño.

Excelente crítica de «Lo infraordinario» en Papel en blanco

2009-04-21T11:40:00.008+02:00

'Lo infraordinario', de Georges Perec

Magalí Urcaray

Lo que realmente ocurre, lo que vivimos, lo demás, todo lo demás, ¿dónde está? Lo que ocurre cada día y vuelve cada día, lo trivial, lo cotidiano, lo evidente, lo común, lo ordinario, lo infraordinario, el ruido de fondo, lo habitual, ¿cómo dar cuenta de ello, cómo interrogarlo, cómo describirlo?

La respuesta que da Georges Perec a esta cuestión es así de simple: “interrogar a lo habitual”. Es decir, fijarnos en todo aquello que, debido a la cotidianidad, hace mucho tiempo que dejó de sorprendernos. Cosas pequeñas, insignificantes, tan sutiles que rara vez les concedemos atención. No interesan los grandes titulares de los periódicos, esas noticias que todos vociferan por igual, sino el día a día que se calla. Lo infraordinario.

Para Italo Calvino, Perec fue una de las personalidades literarias más singulares del mundo, al punto de que no se parece a nadie en absoluto, muestra de lo cual es prácticamente cualquier texto de su autoría. En ‘Notas sobre lo que busco’ Perec señaló los que eran los cuatro polos de su escritura: “el mundo que me rodea, mi propia historia, el lenguaje, la ficción”. Queda patente en su primera novela, ‘Las cosas’, en su obra cumbre, ‘La vida, instrucciones de uso’ y, de forma clara, también en ‘Lo infraordinario’. El recuerdo y la enumeración de objetos, datos, cosas, conforman la historia de sus personajes y del propio autor. A medias entre realidad y ficción, entre juegos de palabras y hondas reflexiones es el modo por el que Perec se expresa y construye.

Como un diario sin orden, como un cajón lleno de anotaciones de café, como, en suma, pequeños destellos del Perec humano y literario, Impedimenta nos presenta por primera vez en español distintos textos que fueron publicados en diversos medios, con introducción de Guadalupe Nettel y valiente traducción de Mercedes Cebrián.

Me importa mucho que parezcan triviales e insignificantes: es precisamente lo que las hace tan esenciales o más que muchas otras a través de las cuales tratamos en vano de captar nuestra verdad.

Porque nuestra vida, al fin y al cabo, no se erige sólo con grandes acontecimientos, sino sobre todo con un cúmulo de mínimos puntitos que están ahí, aunque parezcan invisibles. Para Proust fue una magdalena, y para otro puede ser el papel de una pared, un jersey viejo o una palabra. ¿Quién no se ha sorprendido al recordar, de repente y sin conexión conocida, una antigua costumbre, una risa concreta, una imagen infantil?

Son hechos infraordinarios pero que, en su momento, dijeron mucho de un espacio, de un lugar, de un estado de ánimo. Las ‘Doscientas cuarenta y tres postales de colores auténticos’ (dedicadas a Calvino, por cierto), poco más que resúmenes telegráficos de vacaciones; la detalladísima descripción de la Rue Vilin, más elocuente que cualquier calendario; la visión tan personal de Londres; la sorprendente ‘Tentativa de inventario de los alimentos líquidos y sólidos que engullí en el transcurso del año mil novecientos setenta y cuatro’, que me hizo darme cuenta de cuán aburrido es mi menú…. , o mi favorito, ‘El Santo de los Santos’, donde Perec realiza una ácida descripción del término “oficina”.

‘Lo infraordinario’ no debe leerse como una novela, ni un relato, ni una secuencia lógica de escritos, sino como pinceladas sueltas de una vida que se conforma de hechos minúsculos. Por este motivo no lo considero una lectura apropiada para quien desconoce a Perec, pero sí una muy sabrosa y gratificante para quien ya es adepto. Como los “almanaques” de Julio Cortázar (‘La vuelta al día en ochenta mundos’, ‘Último round’), ‘Lo infraordinario’ supone la guinda final, que todo lo articula, en el universo Perec.

http://www.papelenblanco.com/2009/04/20-lo-infraordinario-de-georges-perec#more

«El rival de Prometeo» en Babelia

2009-04-21T11:18:00.007+02:00

En el primer fragmento de sus Tesis de Filosofía de la Historia, Walter Benjamin evoca al legendario turco ajedrecista creado en 1769 por el artesano Wolfgang von Kempelen. Como se sabe -y también recoge El rival de Prometeo (Impedimenta), una estupenda antología de textos sobre los autómatas compilada y comentada por Sonia Bueno Gómez-Tejedor y Marta Peirano-, la asombrosa "máquina" que, durante cerca de un siglo, habría derrotado a los más conspicuos ajedrecistas de Europa (incluyendo a Federico el Grande y a Napoleón) no fue más que un fraude. En el interior de la máquina, disimulado mediante un ingenioso sistema de espejos e imanes, se ocultaba un experto jugador de carne y hueso, auténtico "cerebro" del autómata. Benjamin lo imagina como un enano jorobado que "guiaba por medio de unos hilos la mano del muñeco". Y utiliza la imagen para proyectar sobre ella un equivalente para la filosofía: un muñeco llamado "materialismo histórico" que, "si toma a la teología a su servicio", siempre debía ganar.

http://www.elpais.com/articulo/semana/prueba/10000/horas/elpepuculbab/20090418elpbabese_10/Tes

"El rival de Prometeo" en Público

2009-04-16T13:29:00.006+02:00

Del reloj con peluca a la Eva Futura

Un anuncio de la época, con grandes letras, decía así: "El Jugador de Ajedrez ha soportado a los mejores competidores de Europa y causa admiración universal. Se enfrentará con cualquiera del público que quiera plantarle cara. Es capaz de mover la cabeza, los ojos, labios y manos con gran facilidad y pronuncia claramente la palabra echec (jaque, en francés) cuando es necesario. Si se hace un movimiento erróneo, lo percibe y rectifica".

Este jugador de ajedrez era un autómata. Creado en 1769 como entretenimiento para la emperatriz María Teresa de Austria, era zurdo, tenía la piel de madera, tuercas y engranajes por tripas y unas ropas que le sirvieron para ponerle apodo: El Turco. Llegó a vencer a personalidades como Federico el Grande, Benjamin Franklin y Napoleón. Inspiró a escritores como Poe, E. T. A. Hoffman y Ambrose Bierce y tuvo una vida de más de un siglo como atracción de feria, donde dejaba a su audiencia confundida. ¿Podía una máquina pensar? ¿Y ganar a un hombre?

El Turco ocupa un lugar privilegiado en El rival de Prometeo. Vidas de autómatas ilustres (Impedimenta), un libro que repasa la historia de estos mecanismos con piernas y otros órganos, a partir de textos de autores como Descartes, Diderot, Freud, Asimov, los mismos Poe, Hoffman y Bierce, referencias literarias, como Frankenstein (Mary Shelley), y fílmicas, como la Eva Futura de Metropolis (Fritz Lang).

Juguete, arte, ciencia

Quizá lo más complicado es diferenciar a un autómata de otras figuras, como androide, robot o clon. Marta Peirano, responsable de la selección de textos y la edición de El rival de Prometeo (junto a Sonia Bueno), aclara conceptos: «El autómata es una máquina o un sistema capaz de ponerse en marcha a sí mismo. El androide es un autómata con figura humana. La diferencia entre autómata y robot es que el primero es mecánico. El clon no es ni uno ni otro: es un doble».

Tampoco parece clara su función. ¿Científica, lúdica, artística? ¿Monstruo de feria? "Todas a la vez —dice Peira— no. La obsesión de Jacques de Vaucanson (que ideó un flautista capaz de tocar y un pato que hacía la digestión) era tal, que dedicó un tercio de su vida a fabricar un autómata que sangrara para mostrar el funcionamiento del sistema circulatorio. El Turco, sin embargo, fue un juguete. Y los niños de Pierre Jaquet-Droz (creador del escribiente, el dibujante y el músico, y preso por brujería en España) eran obras de arte, piezas de exquisita relojería".

Relojes. El autómata parece vinculado a un tiempo determinado: el Siglo de las Luces, en pleno estallido de las ideas filosóficas y los progresos científicos. Una época en la que "el Todopoderoso se convierte en el Gran Relojero", como dice Patric J. Gyger en el prólogo. Entonces "la ciencia era el opio del pueblo", completa Peirano: "El caso del Turco es uno de los más curiosos, por el airecillo a posesión diabólica que sus managers explotaron". Una pena que al final, este "reloj con peluca" fuera un engaño.

Palomas de antes de Cristo

Estrictamente, hubo autómatas antes de la Ilustración. Peirano habla de Da Vinci y Descartes, que se dice que "fabricó una niñita autómata para sustituir a su hija Francine", pero hay ejemplos en las culturas griegas o árabes. "Herón el viejo de Alejandría, entre otras cosas, inventó la máquina de vapor 17 siglos antes de la Revolución Industrial. El más antiguo es la paloma mecánica de Archytas, data del 400 a.C.".

Hoy, hemos heredado el morbo "casi sádico" por el interior del cuerpo, presente, por ejemplo, en los animales en formol de Damien Hirst. Y aunque ni la industria del sexo ni la del ocio interactivo toman el relevo, Peirano apuesta por el revival: "Los relojes están de moda, después de convertirse en reliquia por los móviles. Francois Junod es un artista suizo que ha creado sofisticados androides a la manera del XVIII para Sony, Cartier y Bulgari. O el Ayuntamiento de Parla, que le encargó el primer reloj de autómatas que se construye en 200 años".

http://www.publico.es/culturas/218455/reloj/pelucaa/eva/futura

Impedimenta y Medialab presentan "EL RIVAL DE PROMETEO"

2009-04-14T17:16:00.007+02:00

La Editorial Impedimenta y Medialab-Prado

tienen el placer de invitarle

a la presentación del libro

El Rival de Prometeo

Vidas de Autómatas Ilustres

El acto contará con la presencia de

Juan Carrete

Marta Peirano (editora del libro)

Enrique Redel (editor de Impedimenta)

Jueves, 16 de abril, 19,00h

Medialab-Prado

c/Alameda, 15 (Metro Atocha)

Madrid

REPORTAJE DE SOSEKI EN PÚBLICO

2009-04-02T18:40:00.012+02:00

Soseki ocupó ayer la primera plana de la sección de cultura de Público, con un excelente reportaje de Peio H. Riano y colaboración de Carlos Pardo. En este extenso artículo se enfatiza el "despertar" de Soseki, padre de la narrativa moderna japonesa, ante el público lector español, que ha sabido hacerle un guiño cómplice a las historias de prosa elegante y sencilla del escritor japonés. Un descubrimiento al que ha contribuido la edición en castellano de sus más reconocidas obras como Botchan (Premi Llibreter 2008) y Sanshiro, publicadas por vez primera en Impedimenta.

http://www.publico.es/culturas/214958/soseki/despierta

"Imprescindible" Jean de la Ville de Mirmont en Notodo.com

2009-03-31T18:27:00.005+02:00

Hoy, martes 31 de marzo, Notodo.com abre su sección de cultura con una portada de Los domingos de Jean Dézert, de Jean de la Ville de Mirmont, donde se reconoce el genio de este autor prácticamente desconocido en nuestro país hasta su edición en Impedimenta, y al que dedica no pocos elogios: "poético, irónico, conciso, aparentemente ingenuo, descriptivo del Paris de principios del siglo XX y sin embargo perfectamente moderno. Quizá, incluso, imprescindible".

http://www.notodo.com/libros/novel/738_jean_de_la_ville_los_domingos_de_jean_dezert.html

Henry James "visible y oculto" en Quimera

2009-03-31T17:48:00.003+02:00

Roberto Valencia firma en Quimera un artículo dedicado a Henry James y su obra La figura de la alfombra, publicada en Impedimenta el pasado noviembre. Valencia reconoce así el esfuerzo y el "exquisito gusto" con el que las pequeñas editoriales se lanzan a la reedición de autores clásicos. Asimismo, hace hincapié en el artificio creado por James para hacernos reflexionar sobre la experiencia de la lectura a través del secreto que parece ocultarse como la clave de interpretación de una novela de un escritor famoso, y que dos críticos se afanan en descifrar como si se tratase de un acertijo o un pasatiempo. Como bien afirma Roberto Valencia, en La figura de la alfombra "no hay investigación ni móvil. No hay pistas ni detectives. No hay coartadas. Lo que hay es una inmensa ironía sobre la lectura activada por el gran escritor norteamericano, que debía de estar cansado de que a la literatura se le considerara un entretenimiento cuyo único énfasis reseñable consistía en alimentar el ingenio más pueril de sus consumidores".

STANISLAW LEM en la revista QUIMERA

2009-03-30T19:52:00.009+02:00

En el último número de la revista Quimera (abril 2009) aparece un extenso artículo de Carlos Pino sobre El hospital de la transfiguración y Vacío perfecto, de Stanislaw Lem, de quien se acaban de conmemorar los tres años de su muerte. Aunque sobre todo conocido en nuestro país como un autor de ciencia- ficción, Carlos Pino nos habla justamente del "salto filosófico" de Lem, desde un realismo "más o menos convencional a la metaficción". ¿Cuáles son las claves para explicar este salto? Carlos Pino destaca la amplia formación científica, además de humanística, de Lem que se expresa en la "metodología racional" que gobierna toda su producción y concepción literaria: " la literatura es una forma de pensar lo humano que no siente las restriccciones de un lenguaje exclusivamente filosófico o psicológico o científico o, cómo no, literario. La literatura es la gran productora de imágenes significativas, imágenes ideadas para pensar la realidad". Idea que se pone de relieve, sobre todo, en Vacío perfecto, una colección de reseñas de libros inexistentes y que constituye una obra de metaficción que fue escrita "cuando el posmodernismo no existía aún". Carlos Pino celebra la aparición de esto dos títulos en Impedimenta: "la reedición del ya inencontrable Vacío perfecto y El hospital de la transfiguración deberían paliar la escasa consideración que se le ha dedicado en España, y lo mal que se la ha leído a no ser desde el ángulo de la ciencia-ficción".

Lo infraordinario en el Diario de Menorca

2009-03-30T19:06:00.004+02:00

Desde el Diario de Menorca nos llega una nueva reseña sobre Lo infraordinario, de George Perec, y cuya publicación por Impedimenta ha sido celebrada en diversos medios de prensa durante los últimos meses.

Postales de todas partes

«El capítulo más largo de este libro de George Perec lo ocnstituyen los textos 243 postales de colores auténticos enviadas por una familia viajera. También encontramos un capítulo de paseos por Londres o una lista de alimentos que el autor engulló en 1974. Más perequiniano imposible.»

Daniel Capó escribe sobre La figura de la Alfombra

2009-03-30T16:41:00.006+02:00

Excelente artículo de Daniel Capó aparecido en la revista Aceprensa (4 febrero de 2009), que indaga en las claves de la literatura de Henry James, así como en los entresijos de La figura de la alfombra, "sin que lleguemos nunca a saber más de lo que James quiere que sepamos". Artículo más que recomendable para iniciarnos en la lectura de esta gran obra.

«Creo que nunca llegaremos a desentrañar por completo el misterio de la obra de Henry James (1843-1915). El escritor mexicano Sergio Pitol cuenta en su dietario El mago de Viena que a los contemporáneos de James les eran tan difícil ubicar al personaje como entender sus libros. Excluyendo a Conrad, tampoco gozó de un gran aprecio crítico y sólo el tiempo le ha convertido en un clásico indiscutible, que inauguró una nueva forma de entender y escribir las novelas.

Quizá su mayor aportación haya sido, precisamente, la indagación psicológica que se plantea sobre los personajes; personajes simpre abiertos que se construyen a través de la conjetura y el misterio. No se trata de novelas omniscientes, cerradas, sino de pedazos de realidad que ocultan siempre algo y que James va mostrando lentamente, sin que lleguemos a saber si oculta más de lo que muestra o no.

Henry James es también el gran hermeneuta de Europa para los estadounidenses de finales del XIX y principios del XX, a través de títulos como Los embajadores (1903), (1902) o Las alas de la palomaLas bostonianas (1886), grandes clásicos del novelista americano.

La figura de la alfombra (1886) es un magnífico ejemplo de lo que he venido diciendo. El narrador, un joven crítico inglés, conoce en una cena a un escritor de culto, Hugh Vereker, mucho mayor que él, quien le anuncia la existencia en su obra de un único tema, una especie de secreto último que da sentido a su vida y a su obra y que ningún crítico ha sido capaz de olfatear. El sectreto de Vereker es el misterio que mueve la novela y que embarca en su búsqueda al joven crítico, a su mejor amigo, Corvick, y a su mujer, Gwendolyn.

Como en penumbra, el lector asiste asombrado al esfuerzo de los tres por dilucidar el sentido de la creación artística, sin llegar nunca a saber más que lo que Henry James quiere que sepamos. También al lector le queda el trabajo final de dilucidar el sentido último del secreto de Vereker; ese secreto sencillo y grande que aflora- son palabras de James- como la figura de la alfombra.
"El arte- escribe Antoni Marí en su prólogo a esta edición- provoca la reflexión, el pensamiento y el conocimiento de sí".Y, en efecto, esta novela resulta un buen ejemplo del poder inmarcesible del arte.»

Vacío Perfecto en el ABC

2009-03-26T11:37:00.007+01:00

Con motivo del tercer aniversario de la muerte de Stanislaw Lem, que se conmemora este 27 de marzo, apareció en el ABC de ayer un elogioso artículo de Ramón R. Carrero dedicado al escritor polaco e invitándonos vivamente a la lectura de los mil y una obras simuladas que componen Vacío perfecto, rescatado por Impedimenta en 2008, al que califica como "un libro extraordinariamente subversivo, notablemente bien escrito y tan estimulante como algunos de los mejores títulos de Lem". Esperamos que su lectura os haya resultado tan sugerente como a nosotros.

http://www.abc.es/20090325/cultura-literatura/vacio-perfecto-200903251735.html

El rival de Prometeo y El panteón portátil en el Diario de Cádiz

2009-03-24T18:51:00.014+01:00

Pilar Vera dedica en el Diario de Cádiz un interesante artículo sobre la reciente edición en Impedimenta de El rival de Prometeo, y de su aparición como el primer título de la colección "El panteón portátil".

«Los autómatas estrenan nueva colección en
Impedimenta.

La editorial inaugura con El rival de Prometeo su nueva línea de monográficos. El libro repasa la fascinación por los androides en la historia y la literatura.

Pilar Vera/Actualizado 24.03.09
Cuando Kasparov perdió por tercera vez contra Deep Blue, en 1997, se levantó del asiento y gritó indignado: "¡Una máquina no juega así!".

"Analizando la partida- cuenta Marta Peirano, co-editora de El rival de Prometeo su conclusión fue que la máquina jugaba de una manera `emocional y retorcida´ y que no podía ser algo mecánico. Incluso comenzó una guerra contra los de IBM, convencido de que la manipulaban".

La actitud del más famoso jugador de ajedrez esconde un temor común -el temor común- al hablar de máquinas y hombres: que dejen a un lado lo computacional y empiecen a trabajar las emociones. Que de tratar de interpretarnos pasen a entendernos, a sentirnos.

Y esa suerte de temerosa atracción -Freud hablaría de fascinación por "lo siniestro"- sigue presente hoy en día, tras décadas de ciencia ficción, y lo estaba hace mil años, cuando se dio forma al golem. La sugestión que han provocado los autómatas en la historia y la literatura es el punto de partida de El rival de Prometeo.El título repasa -entre otros- textos de Edgar Allan Poe y E.T.A. Hoffmann, la Metrópolis de Thea von Harbou o la Teoría de la Singularidad, de Vernor Vinge, en una selección a cargo de Marta Peirano y Sonia Bueno Gómez-Tejedor.

El libro inaugura, a su vez, El panteón portátil, una nueva colección de la editorial Impedimenta. "El agrupar textos sobre distintos temas era un tema muy anglosajón, de cosas recogidas aquí y allí, que apenas se había realizado en España -comenta Enrique Redel, responsable del sello-. Hay gente que ha hecho cosas parecidas, como los de 451, pero lo que nosotros pretendemos no es algo tan exhaustivo, sino más bien un gabinete de curiosidades".

Confiesa Redel que siempre deseó sacar una línea con este espíritu de cajón de sastre y que la chispa de la iniciativa se la dio la obra de Thomas Pynchon It´s OK to be a Luddite?, sobre el movimiento ludita en Inglaterra: "Me hizo pensar en realizar una recopilación de textos sobre máquinas, pero hablando con Marta Peirano, de repente, vimos claro que teníamos que dar salida a toda su información sobre autómatas".

RESEÑA DE BOTCHAN Y EL HOSPITAL DE LA TRANSFIGURACIÓN POR JAVIER HERRERO

2009-03-18T16:52:00.008+01:00

Nuestro amigo Javier Herrero, de Periódico de la Publicidad, ha incluido en su selección de diez obras literarias(marzo de 2009), dos breves reseñas sobre Botchan, de Natsume Soseki y El hospital de la transfiguración de Stanislaw Lem.

Botchan de Natsume Soseki:

"La primera y corrosiva novela de Soseki describe las experiencias de un joven profesor (alter-ego del autor) cuando llega a una pequeña población y se topa con el provincianismo en el que viven, con los prejuicios que les atenazan y las dificultades con las que se enfrenta para poder ejercer su profesión de la manera que él considera correcta".

El hospital de la transfiguración de Stanislaw Lem:

"En la primera novela editada por el polaco Stanislaw Lem (1921-2006) se muestran muchas de las experiencias que vivió el autor. Unos años terribles en los que Lem pasó de estudiante de medicina a luchar por la resistencia (con identidad falsa) saboteando a los ocupantes nazis. Una locura humana de dimensiones descomunales que parece querer encontrar un reflejo en los personajes de este libro, transformados en estereotipos de lagunas de las diferentes actitudes de las personas ante la diversidad".

CONTEXTO CELEBRA EN ALBERTI

2009-03-12T18:59:00.004+01:00

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Los editores de Contexto ( Libros del Asteroide, Barataria, Global Rhythm, Impedimenta, Nórdica y Sexto Piso) celebrarán el próximo martes 17 de marzo el Premio Nacional a la Mejor Labor Editorial 2008 en la Librería Rafael Alberti, con motivo también de la concesión a CEGAL del Premio Nacional al Fomento de la Lectura 2009. Esperamos encontraros a todos allí para brindar con una copa de vino por estos recientes premios.

"El efecto Botchan": el clásico japonés de Sôseki, ganador del IX Premi Llibreter

2008-10-31T17:06:00.016+01:00

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Celebramos comunicar que Botchan, el clásico japonés de Natsume Sôseki editado por Impedimenta, se alza el 30 de octubre con el prestigioso Premi Llibreter de Narrativa, concedido por los libreros catalanes a la mejor novela publicada durante el año 2008, y que cuenta en su palmarés en los últimos años con obras de la trascendencia de Soldados de Salamina, de Javier Cercas (Tusquets), El último encuentro, de Sandor Marai (Salamandra) o El quinto en discordia, de Robertson Davies (Libros del Asteroide). En la edición de este año, Botchan, de Sôseki se ha impuesto a finalistas como La isla, de Gianni Estuparich (Minúscula) o Tannöd, el lugar del crimen, de Andrea Maria Sckenkel (Destino).

Natsume Sôseki (1867-1916) está considerado unánimemente el escritor nacional de Japón, y es el maestro de autores como Tanizaki, Akutagawa o el mismísimo Haruki Murakami, quien ha dicho de él: "Es uno de mis autores de cabecera y forjador de la nueva literatura japonesa"; y para el jurado de la IX edición del Premi Llibreter no ha pasado inadvertida esta apreciación. Sus obras se reeditan por millones en aquel país desde hace cien años, y es tanta su fama que su imagen adorna los billetes de mil yenes. Sus libros se transmiten de generación en generación. Botchan es quizás su obra más celebrada por los lectores, y por primera vez se publica en español para el gran público. Al "efecto Botchan" (en línea con lo que en El País han denominado "efecto Sôseki") se sumará en el 2009 la publicación de Sanshiro, otra novela de Sôseki, que Impedimenta ofrecerá a sus seguidores.

Para más información sobre el Botchan, se puede visitar nuestra página http://www.impedimenta.es/ficha_botchan.htm

o las reseñas de prensa que han publicado algunos periódicos como El País o La Vanguardia de Cataluña para recoger esta noticia:

http://www.elpais.com/articulo/cataluna/Soseki/clasico/japones/gana/Premio/Llibreter/elpepiespcat/20081031elpcat_15/Tes/
http://www.lavanguardia.es/lv24h/20081030/53570140218.html

"Lo infraordinario" en el "El Mundo": La poética de Georges Perec en Impedimenta

2008-10-24T18:00:00.011+02:00

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El madrileño sello Impedimenta publica por primera vez en España
Lo infraordinario, una antología de textos de ocasión del autor de La vida instrucciones de uso que ilustra como ninguna otra obra los principios de su experiencia narrativa. La editorial publicará además en 2009 Un hombre que duerme.

Desde la minuciosa disección de la mesa de trabajo de un escritor o el caleidoscopio deconstruido de una mísera calle de Londres, hasta 243 banales textos de postales y el exhaustivo listado de todos los alimentos que ingirió el autor durante el año 1974. Eso contiene Lo infraordinario, un volumen de curiosas piezas narrativas y experimentales de Georges Perec publicado en la Librairie du XXI siècle de la editorial Seuil en los años 80. Obra hasta ahora inédita en castellano.
Enrique Redel, director editorial de Impedimenta y "perequiano antes que editor", publica la obra por primera vez en España con la traducción de Mercedes Cebrián y un agudo prólogo de la mexicana Guadalupe Nettel. Se trata de textos aparecidos por primera vez en prensa y revistas, como L´Humanité o Vogue, entre los años 78 y 82, en los que "Perec glosa lo cotidiano e intrascendente y expone las bases de su filosofía en la misma línea se Las cosas", explica Redel.
"Lo que ocurre cada día y vuelve cada día, lo trivial, lo cotidiano, lo evidente, lo común, lo ordinario (...), ¿cómo interrogarlo, cómo describirlo?", se pregunta el autor de La vida, instrucciones de uso (1978), en una de estas piezas. Y la pregunta es retórica porque Perec de hecho da cuenta de todo ello con increíble paciencia. El resultado se puede leer como una síntesis de su propia poética narrativa, o como un apéndice del accionar de OuLipo (acrónimo de Ouvroir de Litteráture Pontielle), vanguardia experimental a la que perteneció Perec junto a Raymond Queaneau e Italo Calvino, entro otros.
Los fans de autóctonos de Perec están de suerte porque Redel promete además para la primavera de 2009 la publicación de Un hombre que duerme (1967), novela que Perec convertiría en su primer proyecto cinematográfico.

(Matías Néspolo)

"Mujeres" en "La mañana de la Cope"

2008-10-24T17:20:00.007+02:00

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En "La mañana de la Cope" también se habló de Mihail Sebastian, de Mujeres y de Impedimenta... y muy bien. Hay que escucharlo:

'http://www.cope.es/copealo.php5?nomAudio=progarchivo_1224754019500462021.mp3&titulo=Los+libros+de+la+semana'

"El idealismo de Wyndham Lewis no conoció límites", en La opinión de Tenerife

2008-10-02T18:47:00.008+02:00

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Distintas publicaciones del ámbito nacional acogen Estallidos y bombardeos de Wyndham Lewis. Destacamos el artículo aparecido en La opinión de Tenerife

La joven traductora onubense Yolanda Morató, de 31 años, que ha vertido al español las hasta ahora inéditas en este idioma memorias del británico Wyndham Lewis (1882-1957), Estallidos y bombardeos (Impedimenta), ha dicho a Efe que el idealismo de este pintor y escritor "no conoció límites".

Según Morató, Lewis "no se parece a nadie y lo que escribe tampoco tiene nada que ver con lo que se ha hecho antes ni durante; con sus obras innovó en gran variedad de géneros, creó un estilo pictórico e incluso se inventó cosas como el complejo de Peter Pan", además de ser autor de más de mil obras pictóricas y de cuarenta volúmenes de ficción, ensayo, filosofía, poesía y teatro.
"McLuhan reconoce que se inspiró en un concepto de Lewis para su célebre 'aldea global' y el propio Martin Amis explica que el título de su último libro, 'El infierno imbécil', procede de Lewis", añadió Morató, para asegurar que este autor "destacó entre sus contemporáneos por la audacia con la que diseccionó a la sociedad de su época, se atrevió con los más poderosos y fue tajante en sus ideas sobre la cultura moderna."
Lewis atacó a personalidades de la época como James Joyce, Marinetti, Gertrude Stein, Virginia Woolf, y su propio mecenas y amigo Ezra Pound, mientras que sus obras abordaron sin pudor y muy arriesgadamente temas políticos y sociológicos demasiado delicados para esos años.
Morató explicó el hecho de que en España se haya tardado tanto en traducir y publicar su obra: "basta con mirar las apuestas editoriales y observar los programas de las carreras de Filología, donde siempre se estudia el consabido canon: Woolf, Joyce y Eliot, o lo que es lo mismo, sota, caballo y rey".
El desconocimiento sobre este autor en España ha sido tal que su traductora ha detectado cómo una universidad madrileña que lo incluía en sus programas se equivocaba, sin embargo, en la bibliografía, incluyendo libros que no eran de Lewis, sino de un contemporáneo casi homónimo, el periodista D.B.Wyndham Lewis.

Pese a lo cual, Wyndham Lewis fue considerado por Eliot como "el mejor prosista de su generación" y mereció alabanzas de Joyce, Pound, Orwell y Burguess, mientras que el editor de Impedimenta, Enrique Redel, lo tilda del "quinto Beatle" de los cuatro "abanderados" que fueron Joyce, Pound, Eliot y Woolf.

Sobre las páginas de Estallidos y bombardeos, Morató señaló que "quizás la anécdota más famosa sea el viaje de Lewis en compañía de Eliot, cuando pasaron por París durante unas vacaciones para llevarle a Joyce un regalo de Pound, un par de viejos zapatos marrones."
Esta obra, buena parte de la cual transcurre en la Primera Guerra Mundial, "no es un libro sobre la guerra, sino sobre la inutilidad de cualquier conflicto armado", según su traductora, mientras que el escritor Juan Bonilla, en su introducción a esta edición, afirma que la guerra "convierte a Lewis en animal político, no en el político consumado que será luego, pero sí en alguien con una conciencia que le ha ido brotando mientras esquivaba balas."
Morató señaló que Lewis también muestra "otras batallas, las que se declaran en el terreno del arte y de la literatura; nos habla de su experiencia como editor de la revista vanguardista 'Blast' y como autor de 'Tarr', una de las pocas novelas de la vanguardia histórica escritas en inglés."
Sobre su traducción añadió que "quien lea a Lewis debe saber que la experiencia es similar a pasear por Roma o por Sevilla, ya en su superficie son magníficas ciudades pero, si se excava un poco, nos encontramos con otras civilizaciones no menos atractivas."
Del idealismo del autor añadió que le acarreó "numerosos desengaños que lo sumieron en una situación económica difícil; vivió gran parte de su vida pidiendo dinero a las personalidades que lo rodeaban pero, a pesar de todo, y con unos poderosos enemigos a las espaldas, nunca perdió el aliento crítico."

http://www.laopinion.es/secciones/noticia.jsp?pRef=2008092000_8_171500__Cultura-idealismo-Wyndham-Lewis-conocio-limites

Divertinajes anuncia la publicación de "Vacío perfecto"

2008-09-17T17:51:00.013+02:00

Eva Orúe publica en Divertinajes.com este interesante artículo:
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Introducción

Hace algún tiempo, Rafael Reig, autor de unas impagables sentencias literarias (dictadas cada semana en El Cultural, recopiladas luego por Caballo de Troya) me comentó que sopesaba la posibilidad de escribir un libro haciendo la crítica de libros nunca publicados… De hecho, y si la memoria no me falla, fue exactamente lo que «perpetró» en un delirante artículo aparecido en uno de los primeros números del (entonces recién aparecido) diario Público…

No sé si anda aún en ese empeño, pero sí sé que tal tarea colocaría al asturiano en la senda de grandes autores como Swift, Rabelais, Borges o Lem, adictos al género, maestros en el singular género de la reseñas del libro inexistente…

A lo que voy

Leí la noticia en la sección de Ricard Ruiz Garzón y me costaba creérmela. No por Ricard, claro, sino porque no acababa de entender las razones por las que un editor que acaba de sacar un libro que funciona perfectamente (va por la tercera edición) querría matar esa gallina de los huevos de oro editando ya mismo otra obra del mismo escritor. Pero lo cierto es la verdad: Impedimenta saca Vacío perfecto cuando El hospital de la transfiguración, ambas de Stanislaw Lem, está en pleno auge comercial. Y de paso, anuncia biblioteca: la Biblioteca Lem.

Así que como marcan los cánones, me dirigí a la fuente. «Con la aparición de Vacío perfecto, recuperando la magistral traducción que en los ochenta hizo Jadwiga Maurizio, Impedimenta emprende la publicación de la práctica totalidad de la BIBLIOTECA DEL SIGLO XXI (conformada por una de las obras maestras del autor polaco: Vacío perfecto (1971), y por otras tres obras deudoras de la primera: Magnitud imaginaria (1973), Golem XIV (1981) y Provocación (1982) -me explicó Enrique Redel-. De hecho, fue curiosamente la última pieza de la Biblioteca, Provocación, una obra menor en comparación con la gran hazaña de Vacío perfecto, la primera que tuve el placer de editar en febrero de 2005, cuando ejercía de editor en la editorial Funambulista. Puede decirse que Provocación era un proyecto del escritor David Torres. Ya mucho antes de que yo fundara, junto a otros socios, la editorial Funambulista, Torres me decía: Cuando montes tu propia editorial, lo primero que tienes que hacer es publicar Provocación. Demostró no equivocarse. Mi socio de entonces en aquella editorial no creía mucho en el libro, pero finalmente, tras una lectura favorable de un amigo de donde él vivía, conseguimos publicarlo, con un éxito considerable, acompañado de un prólogo del propio Torres.»

No obstante, quedaba pendiente la publicación, y en algún caso la reedición, de las otras tres obras que conforman la Biblioteca del Siglo XXI, un corpus que, bajo el punto de vista de la crítica especializada, constituye una de las cumbres creativas de Stanislaw Lem, y un resumen de sus preocupaciones existenciales, literarias y científicas. Lem es un novelista que cuenta con legiones de lectores en todo el mundo. Encasillado de modo fácil en el dudoso gueto del género de la ciencia ficción, es un autor que reclama su lugar entre los más grandes, y ser editado con los mismos cánones estéticos y en las mismas colecciones que los autores fundacionales de la literatura europea.

«Es por eso que Impedimenta, tras un importante acuerdo con los herederos de Stanislaw Lem, se propone publicar, en los próximos dos años, las tres obras que completan la citada Biblioteca del Siglo XXI, con nuevas traducciones o bien con traducciones clásicas revisadas, y con prólogos de autores prestigiosos. Y el proyecto se inaugura con Vacío perfecto.»

La Biblioteca del Siglo XXI se completará con la publicación, en 2009, de Magnitud imaginaria, una nueva colección de reseñas de libros imaginarios. En 2010 se publicará la última entrega de la Biblioteca, Golem XIV, inédita hasta ahora en castellano, y que constituye por sí misma un trasgresor tratado sobre la Inteligencia Artificial.

http://www.divertinajes.com/nueva/modules/notices/notices.php?idpage=7